Последний шанс - стр. 7
Машина отъезжает. А я так и остаюсь стоять на крыльце, забыв, что только что торопилась домой. Значит, роза не от него... Не от Саввы... Я-то, глупая, уже придумала себе. Богатому и привлекательному мужчине есть чем заняться вечерами. Это мне нечем. И виновата в этом лишь я сама. Шапку нужно выбирать по Сеньке.
Рука сама проваливается в недра сумки, нащупывает там колбу, вытаскиваю ее и заношу над урной с намерением выкинуть. Но в последний момент останавливаюсь. Да, подарок не от предмета моих грез. И что? Ведь скорее всего между нами ничего никогда не будет. Савва Николаевич может себе позволить других женщин. Как бы из другой расы. Я же... Выдыхаю сквозь зубы. И запихиваю подарок обратно в сумку. От кого бы он ни был, если этот человек проявится, я попытаюсь построить с ним хоть что-то. Я так устала быть одна. Неужели я не заслуживаю капельки счастья? Не заслуживаю поцелуев, объятий, секса, букета цветов на 8 Марта и день рождения? Это ведь ужасно несправедливо, что жизнь проходит мимо, а я чего-то жду. Того, когда же хорошей девочке выдадут приз за примерное поведение. Но его все не дают и не дают. Так сколько же можно ждать? Год? Два? Вечность? Или просто нужно перестать быть хорошей девочкой?
От приподнятого настроения не остается и следа. Я не замечаю, как добираюсь домой. Открываю дверь и прохожу внутрь пустой квартиры. Меня никто не ждет. Просторная, трехкомнатная квартиры в неплохом районе, оставшаяся в наследство от родителей. Хороший ремонт, сделанный год назад. И чувство абсолютной ненужности, которое выжигает мне нутро.
Толковый работник, симпатичная женщина, идеальная хозяйка... А встречает меня пустота стен.
Почему? Что со мной не так? Эти вопросы звенят внутри, натягивая нервы в канаты.
И я совершаю святотатство...
Прямо в обуви прохожу на кухню, нащупываю в холодильнике бутылку вина. Свет не включаю. Я знаю каждый миллиметр этого пространства. Сегодня мне не нужен свет. С ним всё становится еще более горьким. Когда норма горечи уже пройдена... Куда же мне еще?
Отхлебываю вино из бутылки. Оно крепленое. Обжигает пищевод. Но ничего. Эта боль ничего по сравнению с той, что раздирает мне грудную клетку. Я бы подумала, что у меня сердечный приступ. Только вот знаю - не он. Это болит душа.
Глоток... Еще... Потом я их уже не считаю. Я не пью. Сегодня - исключение. Сегодня мне это нужно. Сама не замечаю, как бутылка заканчивается. В голове шумит, весь мир вращается как на карусели. Зато перестает болеть. Да пошло оно всё... Плевать, что я никому не нужна. Мне тоже никто не нужен! Никто! Ни один человек в этом гребаном мире!