Последний полет «Прогресса» - стр. 6
С улицы уже доносился нарастающий гул гравитационной подушки скутера. Неужели, час уже прошел? Я посмотрел на мультипод на запястье. И верно. И ладно, линия надреза на башке Марка уже определена, а скальпель наточен.
Подняв несколько маленьких пыльных торнадо, скутер с номером 973 влетел в пещеру, повис в воздухе возле моего аппарата, и опустился на землю. Разведчик еще качался на амортизаторах, когда поликарбонатный колпак отодвинулся вперед, и из кабины транспорта показался шлем капитана. Марк спрыгнул на каменный пол грота, критичным взглядом зацепил пустую, измятую атакой на стены, банку, подобрал ее и забросил в мусорный контейнер. И лишь после этого поздоровался:
– Здравия желаю, товарищ комиссар-майор, – козырнул Стоун.
– Да ладно уж, – отмахнулся я. – Что ты так официально? Располагайся, присаживайся… «Крем-соду» будешь?
– А «Тархуна» нету? – поинтересовался капитан.
Вот ведь наглый сукин сын!
– Э-э… нет, нету… только «Крем-сода» и «Дюшес».
Вот тут я соврал. «Тархун» еще оставался, но всего с пяток упаковок, потому и хранился только для особых случаев. Как говорится, самому мало. Впрочем, учитывая, что я все равно скоро свалю с Лентиса-2, можно было бы и поделиться. Но слово – не фотонная торпеда, вылетит – не уничтожишь.
– Тогда «Крем-соду», – вздохнул капитан.
Я достал из подлокотника еще две банки напитка, одну протянул офицеру, вторую открыл сам.
– Как тебе служба, Марк? – осторожно начал я.
– В ФБР? – уточнил он.
– И в ФБР вообще, и в этой экспедиции, в частности.
– Ну… не знаю, – повел он плечами. – Как-то скучновато. В твоем возрасте, оно, конечно, самое то – архивы, записи, карты памяти… я не так себе представлял все это, обучаясь в Академии…
– Схватки с инопланетными чудовищами, путешествия на вездеходах, героические побеги из плена аборигенов? – вставил я.
– Да-да, что-то наподобие этого… не хватает драйва, экшина, айса…
– Чего-чего? – не понял я.
– Ну, древние словечки из староанглийского… – пояснил Стоун. – В общем, не хватает действия. Я уже решил подать рапорт на перевод в десант после окончания операции. Тем более, это, похоже, моя первая и последняя исследовательская экспедиция.
– Понятно, понятно… – задумчиво произнес я.
Все сказанное означало только одно – мое переназначение – явно не Марка рук дело. Ему служба в ФБР опостылела до крайности. Значит, кому-то с большими золотыми эполетами, нужен именно я. Для чего? Каких-то своих уникальных особенностей, если они и были, я не знал. Кроме родственных связей, разумеется. Но и это не могло быть ответом – Виктора Павловича я за всю жизнь видел раз десять, из них восемь – в зале Совета в президиуме.