Портрет призрака - стр. 2

– Молодой человек, – пожилая женщина остановила меня своим хриплым голосом. Ее глаза блестели. Тогда я заподозрил, что она меня о чём-то попросит, и ни капли не ошибся.

Я повернулся в ее сторону и кивнул головой, показывая моё обращённое внимание к ней.

– Я со своим дедом иду с магазина, ты не мог бы нам помочь донести сумки? Старость не радость, сынок. Пожалуйста, – в ее глазах стояла надежда. И все же я несколько секунд сомневался, пока не увидел ее деда. Так она называла своего мужа. Спина его была согнута, а истощавшая от старости рука упиралась на деревянную трость. Старик вышел из магазина с полным пакетом продуктов.

– Неужели у вас нет детей и внуков? – пара была очень старой, на вид их года были на пороге столетия. Возможно, мой вопрос мог показаться не корректным по отношению к ним, я же не знаю, как протекала их жизнь, но все же он прозвучал.

– Молодой человек, вы поможете нам?

Да, мой вопрос был проигнорирован. Или они просто не захотели на него отвечать. Я согласился, и, выдохнув весь запас легких да присев, взял в каждую руку по полному пакету продуктов. Выпрямив спину, я с нетерпением в голосе задал важный вопрос:

– А куда идти? – на этот момент в моей голове еще крутились планы на вечер. Не было еще такого случая, чтобы мой компьютер оставался в одиночестве. До сегодняшнего дня.

Мне сразу не понравилась ухмылка на лице деда.

– Здесь недалеко, – прозвучало это как-то неубедительно.

Повернуть назад я уже не мог. Пообещал – значит, делай. Тем более это пожилые люди, при этом несчастные из-за отсутствия помощи со стороны их родных. Можно рассуждать бесконечно о таких вещах, как помощь старикам и примитивное уважение. Я шел, не оглядываясь.

По моим ощущениям мы уже прошли не меньше двух километров. Будь я один, добежал бы с пакетами и пошел домой. Но мне пришлось подстроиться под их крохотные шажки. В глаза начал бить свет придорожных фонарей.

– Как тебя звать, молодой человек? – прохрипела пожилая женщина.

Услышав ее голос, я даже дернулся. Практически всю дорогу старушка молчала и тут, на тебе. Решила она заговорить.

– Сергей.

– А меня Анна Алексеевна, – её голос был настолько охрипшим и жутковатым, что им можно было пугать непослушных детей. – А моего мужа Михаил. Отчества у него нет.

После этой фразы дед нахмурился, но промолчал. Видимо, что-то очень личное. На его лице читалось: «опять бабка лишнего болтает».

– А далеко еще идти? – дыхание мое уже участилось, а на лбу выступила испарина. Вопрос был своевременным.

– А мы уже пришли, – произнес старик. Сейчас его голос казался не таким старым, а хрипота практически исчезла.