Порочные игры - стр. 36

Оно настолько явное и, пожалуй, даже отчаянное, что не могу отвести взгляд.

Так мы и застываем друг перед другом. Все видоизменяется и трансформируется в совершенно иное. Время перестает вести свой отчет, оно тормозит, позволяя нам зависнуть здесь в таких ипостасях, к которым мы бы пришли рано или поздно.

Он демон-искуситель, а я его запретный плод. И чем дальше, тем сильнее в нем желание насладиться, откусить кусочек, чтобы распробовать, какая на вкус моя душа. Чтобы смаковать, а в следующий момент давиться от ее света, но упорно поглощать.

Но вот стоило только мне придумать эту аналогию, как сразу же начинаю сомневаться: а правильно ли она?

Он – тьма.

Я – свет.

Если это было бы так, то все было бы слишком просто. Но в каждом из нас есть горсть этот субстанции друг друга. Я не так чиста, как может показаться, а он не так ужасен, как видится с первого взгляда.

Или я уже ищу ему оправдания?

Или даже сравниваю с кем-то?

Сама того не понимая до конца, в мыслях провела параллель с Демидом. Иногда, смотря в глаза парня, вижу в них те же эмоции. Но они не пугают, они не заставляют меня отвернуться от него.

А вот Дерек слишком сложный фрукт, чтобы смогла дать точное определение его действиям. Он нагнетает, провоцирует, но одновременно что-то передает мне и щедро делится своей силой. И я говорю не о магии, а о внутреннем наполнении.

Страшно принимать от него эту силу, но без нее не выживу, меня растопчут и сожрут. А вот рядом с ним просыпается совершенно другая девушка. Она выдержит, не сломавшись.

Из глаз льются слезы, два тонких ручейка омывают щеки.

Резко выдыхаю, когда Дерек одновременно убирает горлышко бутылки и руку.

– Дыши, конфетка, – шепчет и, наклонившись, слизывает мои слезы языком.

Это настолько дико, что даже не отстраняюсь, а только шире открываю рот от шока. Он ведет себя как голодное животное, корм которого – мои слезы. Самозабвенно слизывает, а потом прикусывает щеку.

– Ой, – дергаюсь и падаю обратно на подушку.

От резкой смены положения перед глазами летают искорки, а воздух в легких, кажется, вовсе заканчивается. Морщусь и прикрываю глаза рукой.

– Дерек, ты маньяк, – скорее стону, чем возмущаюсь.

Голос подводит, а пустыня во рту грозится занять все мои мысли. Хочется кричать и брыкаться, но вместо этого пытаюсь хотя бы дышать.

Резкая смена положения, и каким-то непостижимым образом Дерек оказывается между моих разведенных ног, а два запястья в его прочной хватке. Плохое самочувствие как-то резко отходит на второй план, потому что назревают проблемы посерьезнее в лице пьяного инкуба, который прожигает меня порочным взглядом. Видимо, алкоголь не лишил его сил и сейчас. Словив в капкан своего тела и рук, Дерек наслаждается пойманной добычей.