Попутчица. Рассказы о жизни, которые согревают - стр. 22
– Скоро детей на работу будем принимать. Взрослые все спиваются… Где это видано: бабу – в сторожа!
На следующее утро Машка привела ко мне на участок огромную черную меховую собаку, почти пони.
– Это Меч, – сказала Машка вместо «здравствуйте».
– Ого! – сказала я вместо «здравствуйте».
– Вы не смотрите, что он добрый. Так кажется. Если надо, он человека загрызет, – пояснила Машка.
– Не надо! – испугалась я.
– Ну что, берете нас с Мечом сторожем?
– Нам еще надо посоветоваться, – попыталась я избежать ответственности.
Машка в ответ полоснула меня холодным взглядом, мол, мне что, каждый день к вам на поклоны ходить?
– Слушай, заходи, я тебя чаем напою, а сама пока председателю позвоню, уточню, – говорю я, распахивая калитку.
Машка хмуро кивнула, вошла.
– А можно кофе?
– Можно кофе.
Я пошла в дом первая, они с Мечом – за мной. Машка мялась в прихожей.
– Ну, что ты там замешкалась, проходи за стол, – улыбнулась я, засыпая кофе в турку.
– Я собаку парковала…
– Парковала, – засмеялась я. – Кстати, ей не надо дать воды? Жарко же в такой шубе летом…
– Я дала уже, у тебя там ведро у колодца стояло…
«Да уж, самостоятельная девочка, не пропадет, – подумала я. – И на «ты» перешла без реверансов…»
– А почему Меч? – решила я поддержать беседу. – Типа «кто к нам с мечом придет, тот от меча и погибнет?»
– Нет. Меч от слова «меченый».
Его щенком хозяева бросили замерзать, уехали в город на зиму.
А он щенок домашний, охотиться не умеет.
Его местные собаки подрали. Он добрый был, дал себя подрать. Вон весь бок в шрамах.
Я его спасла, забрала себе, накормила, вылечила, объяснила, что нельзя быть добрым…
Машка, чуть стесняясь своей угловатости, села на краешек дивана и с хмурым любопытством зыркала по сторонам.
– Слушай, может, ты голодная? Я могу накормить тебя! Котлеты, правда, вчерашние, но все равно очень вкусные…
– Давай.
Мы как бы сразу определили роли: она главная, я подай-принеси. Я включила режим подогрева в мультиварке.
– Зачем ты в мультиварке греешь, вон же микроволновка есть? – спросила Машка.
– Она сломана, – махнула я рукой. – Перегорело там что-то…
– Ясно.
Машка жадно и сосредоточенно ела котлету с овощным салатом, низко склонившись над тарелкой, будто боялась, что отберут. Ну, волчонок! Чистой воды волчонок! Молчать было неловко.
– Слушай, а почему ты не учишься в институте? Ну или в техникуме? – спросила я.
– У меня два брата младших. Погодки. Три и пять лет. Отец умер, мать спивается. За братья>’ми смотреть некому…
– Ох, – выдохнула я с сочувствием.
– Нормально, – не приняла жалости Машка. – Все так живут, крутятся как могут.