Попалась! или Замуж за хулигана - стр. 9
Куда, простите? В оперу?!
С вот этим? Да он же там изведёт меня со скуки!
Я резко подрываюсь из-за стола, бормоча бессвязные извинения, и быстрым шагом выхожу на балкон. Не могу больше… Мне срочно нужно вдохнуть чистого воздуха, не отравленного дыханием Ахметова.
Ну Игорь! Удружил.
Не хватало ещё идти вдвоём куда-то. Тем более в оперу! Не удивлюсь, если предел интересов этого Амиля — стрелять телефоны в безлюдных подворотнях.
С кухни слышится громкий смех, перемежающийся со звоном посуды. Сидит там, ест эти проклятые конфеты с вишней как ни в чём не бывало. Ни стыда, ни совести.
В крови бурлит раздражение уже оттого, что приходится терпеть его рядом, но, когда Амиль дотрагивается до меня, с неохотой, как будто боится испачкаться, напряжение усиливается во сто крат, по непонятным причинам.
— Аля… — Рогожин тихо откашливается за моей спиной. — Ну чего ты убежала? Красавца своего одного с чужими людьми оставила.
Зря я поддалась рефлексам и обернулась на голос. Теперь усилием заставляю себя не отводить взгляд. Не подавать вида, что злюсь на сестру. Не вспоминать…
— Жарко стало.
— Да я вижу, горишь как помидор. Мне самому, если честно, неловко. И говорить на эту тему сложно, хотя всегда старался быть тебе другом. В общем, Ярина расскажет, как предохраняться. Вам, девочкам, между собой будет проще.
О да, очень актуальная тема. С интересом послушаю, как не залететь от воздуха.
Судьба, ну не гадость ли ты, а?
— Хорошо. Я могу идти?
— Погоди. — Игорь перехватывает меня за руку. — Я вот что хотел спросить. Ты почему прогуливаешь?
От его доброго отношения на душе становится ещё гаже.
— Пару отменили. Можешь проверить.
— Не дуйся. — Успокаивающе сжимает моё запястье. — Я просто забочусь о твоём будущем. И твой выбор принимаю… Любой. В конце концов, тебе с ним жить. Но знай, начнёт хулиганить — буду вынужден принять меры. То же самое касается и тебя. Я не потерплю легкомыслия, Аля. Ты достаточно взрослая девушка, чтобы думать головой. Профурсетке в моём доме не место. Это понятно?
— Вполне, — отзываюсь ровно, глядя себе под ноги, не видя, впрочем, ни домашних тапок, ни пола.
— В таком случае оставляю тебя с сестрой. У нас у мальчиков тоже намечается мужской разговор. Да не пугайся ты так, — смеётся он, очевидно, что-то такое уловив в моём лице. — Что я будто не был молодым? Обижать твоего милого не буду.
— Да хоть пристрели его, — цежу себе под нос.
Знал бы Рогожин, что этот «милый» делал с его женой, пока он спешил домой с букетом. Фу. Даже вспоминать как-то не хочется.
— Что, не расслышал?