Попалась! или Замуж за хулигана - стр. 31
— Ахметов, ты нарочно?!
Застываю в дверях кухни и с преувеличенным интересом принимаюсь изучать лаковое покрытие на деревянном косяке. Толку? Перед глазами словно выжжен сухой рельеф его мышц.
— Что не так?
Он делает большие, невинные глаза, прикидываясь дурачком.
— Немедленно надень футболку!
— У тебя с этим какие-то проблемы? — звучит на пару шагов ближе, чем пару секунд назад. — Я бы ещё понял, не будь на мне штанов.
— Мы, на минуточку, в замкнутом пространстве. Даже Игорь никогда не позволял себе расхаживать по собственному дому с голым торсом. Это уместно в спальне, а не… не…
— Значит, в моём доме другие правила. Точнее, никаких правил, — перебивает он поток моих бессвязных нравоучений.
— Это называется «бескультурье»!
Моё искреннее возмущение вызывает у Амиля лишь лёгкий, усталый вздох.
— Ужинать будешь, зануда? — иронично шепчет уже на расстояние выдоха.
Я стремительно отворачиваюсь. Кожу покалывает всякий раз, когда поджарое смуглое тело случайно попадает в поле зрения.
— Нет. Покажи, где я буду спать и делай что хочешь.
Большего мои расшатанные за этот бесконечный день нервы точно не вывезут.
— Пошли, раз уж ты так торопишься.
И снова та же загадочная усмешка в тоне. Ахметов явно что-то задумал!
— Не обессудь, шёлкового белья у меня нет, только синтетика, которую даже моль не жрёт, — картинно извиняется Амиль, заваливаясь на расстеленную бог знает с каких времён кровать. — В шкафу на верхней полке поищи. Должно остаться что-то чистое.
Шкаф в комнате один. Шкаф и кровать. Больше никакой мебели нет. Голый пол, голые стены, большое окно без занавесок. Неуютно.
Достаю наволочку, простыню, пододеяльник. Конечно, всё сложенное кое-как, мятое, но ненавязчиво пахнущее жасминовым кондиционером.
— И куда мне? — интересуюсь, старательно глядя в сторону.
Ахметов ловко пружинит с кровати.
— Перестилай, — командует над самым моим ухом.
— Мне показалось, что ты здесь будешь спать, — непонимающе хлопаю глазами и на всякий случай отхожу подальше.
Находиться наедине с полураздетым парнем всё ещё чертовски неуютно. В то время как он явно чувствует себя вполне комфортно и уверенно, чем бесит ещё сильнее.
— Киса, квартира однокомнатная, где ещё мне спать, на коврике?
— Я с тобой не лягу! — восклицаю, не придумав ничего лучше, кроме как продолжить пятиться в угол.
— Пол жёсткий, а я кровать не уступлю, — скучающе обороняет он надвигаясь.
— Ты Игорю говорил, что с другом живёшь. Получается, солгал?
— Нет, правду сказал.
— И где он спит? С тобой?!
Губы Ахметова трогает странная ухмылка.
— Всякое бывает…