Попаданка с улицы Грёз - стр. 37
Но за полтора месяца в новом мире я успела до смерти соскучиться по брюкам, поэтому ныряю в штанины почти с радостью. Кроме комбинезона, в свертке лежат высокие ботинки на шнуровке. Явно не фабричное производство — сделаны на заказ, точно по размеру моей ноги.
Интересно, размер моего белья чокнутый полуэльф тоже выяснил? Как-то жутковато… В мире откуда я родом это называется “сталкинг”.
Разглядываю отражение в зеркале, и понимающе хмыкаю. Эта ткань… слишком плотная и тяжелая, кожа в ней почти не дышит. Покрой подчеркнуто утилитарный. Да и цвет…
Пусть меня сожрет дракон, если это не химзащита! Непонятно только для чего все эти ремешки, позволяющие утянуть одежку плотнее по контуру тела.
На фоне ковров, шелковых обоев и мебели из красного дерева с гнутыми ножками я смотрюсь вопиюще неуместно. Как пришелец из другого мира.
Кем, собственно, и являюсь.
— Переоделась? — Аншлер заглядывает, не стучась. Он тоже успел сменить костюм на комбинезон. Ярко-алый, расшитый черными кругами и треугольниками, он делает миллиардера похожим на жука-солдатика.
Он осматривает меня и одобрительно кивает.
— Тебе идет. Только вот тут нужно поправить.
И опускается передо мной на колено. Нет, не делать предложение руки и сердца. Всего лишь подтянуть ремешки на ногах, добиваясь идеального облегания.
— Мы летим в лабораторию?
— Какую лабораторию?
— Тогда для чего все это, — провожу рукой вдоль тела. — Только респиратора не хватает.
— Увидишь, — он последний раз проверяет застежки и ведет меня куда-то вниз.
— Надеюсь, это ненадолго, — бурчу я под нос.
Телу некомфортно в не пропускающей воздух ткани. По спине уже катятся первые капельки пота.
Вот за это и ненавижу комбинезоны. К концу смены ты мокрая, как конь, после скачек. А воняешь даже хуже.
Мы спускаемся к самому днищу дирижабля. Пол сотрясается от вибрации, в уши назойливо врывается вой турбин.
— Пришли, — объявляет миллиардер. И протягивает мне нечто, здорово напоминающее рюкзак. — Надень.
Смотрю на рюкзак. На Аншлера. На рюкзак.
В тормозящем после бессонной ночи разуме наконец-то формируется логическая цепочка.
— Это парашют?!
— Виндкатчер, — со счастливой ухмылкой поправляет миллиардер. — Да, ты же интересовалась в прошлый раз.
— Я интересовалась не в том смысле, чтобы прыгать… — оглядываюсь и в панике отступаю. Черт! Черт, черт… Что взбрело ему в голову?!
— А будет именно в том. Ну, давай, надевай! Тебе понравится…
— Ни за что! Я высоты боюсь!
— Не ври. Ты совершенно спокойно обедала со мной, сидя у окна.
— Это другое!
Мозг захлестывает страх. Как объяснить ему, что я не боюсь обзорных площадок, если есть перила и твердая поверхность под ногами. Но до смерти боюсь падать.