Попаданка. Дочь чокнутого гения - стр. 10
Наконец, усталость взяла верх, и я попросту отключилась – теперь уже надолго.
3. Глава 3
«Холодно, как же холодно», – билась единственная мысль на краю яви и сна. Впрочем, сон отпускать не спешил, или я сама не торопилась – почему-то уверенная, что ничего хорошего в реальности не ждёт.
Где-то рядом послышался шорох одежды, следом меня подтолкнули в сторону, и стало тепло. Будто в печке очутилась. И что мне стоило сделать? Конечно же, испугаться! Но нет, я попросту уснула, получив желаемое.
А проснулась в чьих-то объятьях.
Медленно, очень медленно шестерёнки крутились в голове, со скрипом, наподобие телеги несмазанной. Крутились, вертелись, пока я не вспомнила обстоятельства прошлого дня…
С земли я не вскочила – взлетела. И уставилась на мирно спящего… вчерашнего раненого. Да-да, лежит на траве, как ни в чём не бывало и сопит. Ещё и меня себе под бок подгрёб; видно, тоже холодно было. Верить, что это он сжалился надо мной, отчего-то не хотелось.
Пока переваривала информацию, мужчина зашевелился, пошарил рукой на том месте, где лежала до этого я, и распахнул глаза.
Чёрные, пугающие – будто в бездну посмотрела.
– Чего сбежала? – хрипло выдавил он и зашёлся сухим кашлем.
«Как чего?» – возмутилась, забыв, что голос-то мне неподвластен.
Раненый приподнялся на локтях, окинул меня внимательным взглядом:
– Значит, не показалось – немая, – он констатировал факт. Не очень приятный, скажу прямо, но тут уж ничего не попишешь.
Кивнула, вздохнула жалостливо. Да так натурально вышло, что чуть скупую слезу не пустила.
– И как же ты в этом лесу оказалась? Одна? Насколько я знаю, поблизости нет ни одного селенья.
Вот так вот. Получите, распишитесь. Ни тебе «спасибо за спасение», ни «я обязан тебе жизнью, проси что хочешь», а сразу допрос. Как да почему.
Селений, может, и нет, зато есть порталы, они куда надёжнее всяких домиков да деревушек. Но как донести истину до этого господина – выряженного в узкое трико из чёрной кожи и такого же цвета камзол с множеством пуговиц и глухим воротом? Выглядел он явно не как мой соотечественник, да что там, я сходу и определить не могла, в какой стране так одеваются. Только если…
Догадки – такие звери, которые приходят вроде бы вовремя, но порой хочется, чтобы они вовсе не приходили.
Дневник, по которому отец изучал строение портала, принадлежал какому-то средневековому предсказателю, и логично предположить, что перемещался этот дядя по средневековью… Получается, меня занесло в тёмные века, когда магия была под запретом, а девушек, что были чуть умнее чайника, сжигали на костре?