Пончики Евы - стр. 6

4. Глава 4. Нежданная встреча в баре

Когда я наконец вышла на улицу, то от безысходности просто села на ступеньках и разревелась.

Было больно и обидно. Обидно, что меня предал (уже не первый раз, очевидно) Никита. Обидно, что его отец теперь не только лишил меня денежной поддержки, но и заказал вход в другие команды. Благодаря такому ужасному пиару и связям олигарха мне ни за что не найти нормальной работы. А под словом "нормальная" я имею в виду автоспорт. Я гонщица. И если уж зарабатывать на жизнь, то только гонками. А Шварцманы мне взяли и обрезали крылья. Сволочи!

Надо напиться...

Растолкав остатки танцующих возле сцены, я зашла в бар. Там было шумно: подростки догонялись текилой, кто-то бренчал на гитаре, две жирные зюзи пели в караоке. Я же просто плюхнулась на стул возле стойки и подняла вверх указательный палец

– О, так ты все же победила, Ева?! - обрадовался бармен, но я отрицательно качала головой. Томас принял мой жест за "первое место" – именно так показывают гонщики, победив в гран-при.

– Нет, друг, я не победила. Я в полной жопе.

– Ой-й-й, как нехорошо, – поморщился парень с окладистой бородой. – Одну?

– Одну.

Томас налил порцию водки и поставил стакан на стойку:

– Платить не надо. Пей, сколько нужно. Может, тебе как-то помочь, Ева?

– Нет, Том, не надо. Спасибо тебе. Но ты мне ничем не поможешь.

Томас вообще хороший парень. Опрятный и видный. С сережкой в ухе, но не гей. Вроде бы... Я его вижу только раз в году – когда мы приезжаем в Монако на финальную гонку.

– Если хочешь поделиться чем-то – говори. Я тебя выслушаю.

– Этот гран-при, Томас, он решает все: ты или на коне и снимаешь джек-пот, или глотаешь пыль, не дотянув до лучшего результата всего пару очков. И все – гейм-овер.

– Ну да, ты права.

– Баста. Иди – готовься к новому сезону. В надежде на то, что ты окажешься... самым сильным пилотом на самой удачной машине.

– Надо всегда держать удар.

– Да, Томчик, ты абсолютно прав. Но... Но порой... иногда инженеры тупят и собирают какое-то... гуано на колесах. Понимаешь меня?

– Конечно, – кивнул бармен и налил еще водки.

– Наша машина в этом году – кусок говна. Говно! Они слепилили мой болид из теплого говна. Понимаешь?

– Из теплого говна, – повторил за мной Томас и рассмешил меня своей невозмутимостью.

– Тебе такие истории, наверное, рассказывают каждый год, да?

– Есть такое, – отмахнулся парень. – Но ты говори, я не против.

– Да. Вот только нечего говорить. Я не знаю, что теперь говорить. И что теперь делать. Я теперь не гонщица. Не чемпионка. И фамилию Шварцман мне никогда не носить... Вот же гадство, – ругнулась я и влила в рот еще один дринк.