Поместье Баскервиль: Проклятие - стр. 26
В саду сидел у дерева старик в сером пальто и шляпе с широкими полями, явно американского покроя.
«А вот и сам мистер Севидж!» – мелькнуло в голове у Джеральда.
Он осторожно приблизился к старику.
– Доброе утро, сэр! – произнес Мартин.
Старик очнулся и уставился на незнакомого человека.
– Доброе утро! С кем имею честь? – неприятный скрипучий голос резанул Мартина по ушам.
– Мое имя Джексон. Я гость в имении Баскервиль. Вот решил немного осмотреть окрестности. Мне сказали, что здесь есть живописная старая ферма. Решил взглянуть на неё. Вы хозяин этого места?
– Нет, мистер Джексон. Я, так же как и вы, гость в здешних местах. Мое имя Севидж.
– Рад знакомству, мистер Севидж. Вы приехали из Америки?
– Вы догадались по моей шляпе? Да, она американская и я так и не удосужился её сменить. Привык к ней. Я приехал из США. А вы, мистер Джексон, из Лондона?
– И вы догадались по моей шляпе? – улыбнулся Мартин.
– Нет, по вашему выговору. Только лондонец может так говорить.
– Вы наблюдательны, мистер Севидж.
– Нет, – ответил старик. – Я совсем не наблюдателен. Я просто ждал вас. Я знал, что вы придете.
– Ждали меня? – Мартин подумал, что Севидж не в своем уме. – Но мы не были знакомы до сегодняшнего дня.
– Не были, – согласился старик. – Хотя вы хорошо знаете, кто я такой и пришли сюда не просто так. Вы пришли ко мне. Может быть, сбросим маски, мистер Мартин?
Джеральд был удивлен:
– Вот как? Вы даже знаете мое имя? Можно узнать откуда?
– Все просто. Берилл говорила, что её сын вызвал сыщика Мартина из Лондона. И я подумал, что этот сыщик быстро догадается о том, кто такой мистер Севидж. Вы ведь догадались кто я?
– Догадался. Вернее мне в этом помогли.
– Тот самый полицейский инспектор, что приехал с вами? Его не обманешь. Ведь по полицейским сводкам многолетней давности я не погиб. Вы знаете меня под именем Джек Степлтон. Не так ли?
– Да, мистер Степлтон. Или мистер Севидж. Как вам будет угодно, чтобы я вас называл?
– Мне все равно. И то и другое мои ненастоящие имена. Я тот самый человек, тело которого должно покоиться в самом сердце Гримпенской трясины, судя по повести мистера Конан Дойла «Собака Баскервилей». Я эту повесть читал в Америке.
– Вот как? И вы признаете, что вы и есть тот самый Степлтон? Убийца?
– А вы мистер Мартин, думали, что я стану запираться? Зачем? Я уже стар и стою одной ногой в могиле. Чего мне бояться? На каторгу уже не сошлют. А за свои дела я скоро стану отвечать перед высшим судией.
– И вы ждали меня?
– Ждал. Я знал, что детектив Мартин явится ко мне. Я даже понимаю, что вы меня подозреваете в убийстве баронета сэра Генри Баскервиля. Но я не убивал его. В том могу поклясться на Библии.