Полковник. Второй шанс на счастье - стр. 25

Сзади доносится низкий, хриплый голос. Царапающий слух. Вибрирующий от эмоций.

Он звучит как выстрел в тишине.

И тут же в моей голове вырисовывается чёткий образ мужчины. Слишком знакомый, чтобы оставаться безмятежной.

Я замираю. Каменею от ужаса.

Этот голос я узнаю везде. Его невозможно забыть, нельзя перепутать.

Чудовище...

Он нашёл меня.

***

– Чего застыла? – усмехается мужчина. И от этой многообещающей усмешки мне становится не по себе. – Удивлена. Думала, не найду тебя?

– Что... – мой голос дрожит от страха. – Что тебе от меня нужно? – напрягаюсь, инстинктивно делаю шаг назад и спиной упираюсь в стенку.

Морщусь от острой боли.

Звук тяжёлых шагов в пустой комнате отзывается во мне громким эхом. В нос ударяет запах спекшейся крови вперемешку с медикаментами, мгновенно вызывая тошноту.

Он рядом.

Стоит напротив меня, позволяя разглядеть каждый миллиметр ненавистного лица. И мысленно унестись на несколько месяцев назад. В нашу первую встречу...

Косарев Михаил Константинович. Майор. Правая рука Полковника.

Этот человек потряс меня изначально. Высокий, крепкий, мощный, хоть Тимофею уступал изрядно. Самоуверенный и наглый. Гордый разворот плеч и взгляд настоящего хищника, от которого внутри неудержимо разрастается беспокойство.

В тот день он знатно выпил. Отмечал очередное повышение по службе. Настолько, что перестал себя контролировать и...

Содрогаюсь от отвращения и страха.

Если бы папа тогда не успел... Если бы не оттащил его от меня... Неизвестно, какой трагедией это могло для меня обернуться. С тех пор я всячески его избегала. Молилась никогда больше не увидеть... Не пережить того ужаса вновь.

Одно его имя вызывало во мне панику и непреодолимое желание спрятаться. Забиться куда-нибудь и тихо плакать.

И вот, он снова здесь.

– То же, что и тогда, – осматривает меня, словно взглядом проникает под одежду, оценивает. Упивается тем, что видит. – Слышал, твой отец умер. Жаль... Больше некому тебя защитить.

Он наклоняется. Поневоле я сжимаюсь в крохотный комочек, мечтая исчезнуть. Меня подавляет его близость.

Простая чёрная футболка облепляет поджарое тело. В свои сорок с небольшим майор выглядит вполне внушительно. Ухоженный, в чистой одежде. Единственное, что выдает в нём участника реальных боевых действий - это свежий шрам на левом виске.

Сейчас он стоит так близко, что я могу рассмотреть даже его длинные, светлые ресницы.

Монстр обходит меня со спины. Его большие, горячие ладони ложатся камнем на мои плечи. Сжимает пальцами. Больно.

Моё дыхание сбивается с привычного ритма.

Я вздрагиваю, когда майор вдруг прижимается к волосам. Ведёт носом, подбирает локоны с шеи и проводит носом по обнаженной коже.