Покровитель - стр. 28
Не без подсказок удается отыскать платформу, вот только в каком направлении двигаться, не знаю.
Присаживаюсь на скамейку, слезы сами собой застилают глаза. Адреналин начинает отпускать, на его место возвращается дрожь. Не могу контролировать процесс, начинаю стучать зубами.
С чего вообще взяла, что он захочет мне помочь? Такие люди не помогают просто так.
Дав себе пару минут, не спеша поднимаюсь. У пассажиров удается узнать, что рядом всего два современных коттеджных поселка и одна деревня.
Инстинктивно отмела последний вариант. Слабо верится, что такой человек, как Герман, будет строить особняк среди простых граждан. Значит, остается два варианта. Проблема лишь в том, что эти поселки располагаются прямо противоположно друг другу. Пешком вдоль трассы мне точно не дойти.
От полученных пособий осталось не так много, но решаю потратить их на такси.
Пусть придется долго искать тот дом, но я должна выжить.
Когда подъезжает машина, не сразу бросаюсь. Неожиданная паранойя остро заставляет осмотреться и выдержать паузу. Я видела подобное в фильмах.
— Еще минута, — уговариваю себя, нервно переминаясь с ноги на ногу.
Как только циферблат перемещается, иду. Мужчина приветственно кивает, мы наконец-то отъезжаем.
Рассматриваю трассу в попытке разглядеть что-то знакомое, вырвать из памяти, но ничего не выходит. Паника начинает подниматься к горлу. Сил нет выдержать. Прошу водителя остановиться и быстро отхожу от края дороги. Меня начинает рвать. Остатки еды покидают и без того пустой желудок. Сплевываю и оборачиваюсь, но черный джип преграждает путь.
Смотрю сквозь тонированные стекла, ожидая приговора. Мы на трассе, за спиной лес, обо мне никто не вспомнит.
Дверь открывается, и из машины выходит невысокого роста мужчина.
— Идем! — командует он, распахивая заднюю дверь.
Замечаю, как водитель такси бросает окурок и заводит двигатель, быстро отдаляясь от нас. Горько усмехаюсь. Сложно его обвинять, никто не знает, как правильно поступить в данной ситуации.
— Придать ускорения? — чуть громче уточняет бандит.
— Хочу проверить грань, — бросая все силы, уверенно произношу.
— Чего? Какую нахрен грань? В тачку! Живо! Не хочу возиться всю ночь с малолетками Стрельцова.
— Я не принадлежу Стрельцову Марату. Я — собственность Германа.
Мужчина сузил глаза, разглядывая так, словно я сказала что-то непоправимо рискованное. На грани безумия. Может, так оно и есть. Я ведь сейчас прикрываюсь именем слишком опасного человека. Он не простит, если узнает. Повторно так просто не отпустит.
— Тренера, — уточняю для этого бездушного мужлана. — Я — собственность Тренера.