Пока живой - стр. 25
Какой он умный. Какой удачливый. Как у него все здорово получается. Взялся за бизнес – получился бизнес. Хорошо получался. Когда стали прижимать всякие налоговые, он вовремя сориентировался. Пошел замом генерального в институт. Хороший ход, умный. Занимается тем же самым, но под государственной крышей. Все на благо родной российской науки. Попробуй, прижми его теперь.
Его голос бурчал и бурчал бесконечно. Как неисправный унитаз в пору бессонницы. Постепенно я перестал вслушиваться.
С тех пор как мы не виделись, он еще больше растолстел. Стал вообще каким-то круглым и одутловатым. Под глазами мешки. Почки? Сердце у него точно было больное, дышал он, как будто сипел. Я-то знаю – точно так же дышала моя тетка-инфарктница.
Коньяк был хороший. Хоть это оправдывало мой визит.
– Слушай, Юрик, у тебя не бывает такого чувства, что тебя кто-то очень хочет убить? – вдруг спросил он, перебив самого себя.
– Не бывает, – ответил я. – За что меня убивать?
– Ну, ты даешь, – хмыкнул он. – Знаешь, что мне всегда в тебе нравилось, так это твое непробиваемое самомнение. Если уж тебя не за что убивать, то меня – и подавно…
Интересно, на что это он намекает, помнится, подумал я. И вообще, как говорят бандиты, это наезд или просто в гости? Неужели он всерьез считает, что я – хуже его? А ведь может, он – может, наверняка по такому животрепещущему вопросу у него есть какое-то свое, сопящее и хрюкающее мнение…
Впрочем, пока я размышлял на эту скользкую тему, Витек сам забыл, что сказал.
– Тревожно все-таки, – доверительно поделился он. – Что-то мне последнее время стало тревожно жить. Даже не знаю, как это объяснить словами…
– Пей поменьше, – посоветовал я. – Алкоголизм, как ты понимаешь, чреват синдромами.
– Да понимаю я… А что еще делать, если не пить? – задумчиво, почти спокойно спросил Витек.
Стоп! Именно этим мне и запомнился вечер. Ощущением тревоги. Как будто его тревога тогда передалась и мне. А сейчас Витек умер, а тревога осталась…
От чего он все-таки умер? Теперь задумаешься…
Больше, как я потом вспоминал, в нашем разговоре ничего интересного не было. Витек, видимо, принял на грудь еще до меня. Разомлел быстро. Долго нудил, что его никто не любит по жизни. Что жена – стерва, дети – бездари, партнеры по бизнесу – суки. И даже мы, школьные товарищи, всегда его презирали, он знает, он всегда это чувствовал, еще со школы.
Новое дело, а за что его любить?
Я видел: в последнее время Витек стал полным мурлом. Этакая карикатурная скотина из анекдотов про новых русских. На «Мерседесе», как положено, с золотым крестом на золотой цепи. Даже начал голову брить. Быковатый бандит, портрет в красках. Вышел в люди, шагая по трупам. Университетского образования не осталось ни в разговоре, ни во внешности. Он постоянно менял себе секретарш, выбирая их по принципу ног. Надеюсь, хоть доплачивал им за дополнительные секс-услуги. Проституткам-то, конечно, платил, с ними не забалуешь, эти девки с кого угодно свое возьмут. Я его даже как-то подколол, что он задался целью скупить всю продажную любовь в городе Москве.