Пока я спала - стр. 56
— Что? — уши закладывает, как при посадке самолета. Слова звучат из-за толстой ваты непонимания и никак не доберутся до центра анализа в голове.
— Ладно, не мое это дело, — поднимает ладони и окончательно отступает в глубь квартиры.
— Постой, что значит, свалил? — спрашиваю уже у закрытой двери.
Стою и пялюсь на обшитое бордовым сукном дверное полотно, пока из квартиры вновь не раздаются громкие басы. Марсель окончательно затихает, выдирая из моих рук свою шапочку.
Черт, черт, черт.
И что это значит?
Что значит, свалил? Что за скандалы? Что Миша мне не рассказал?
Возвращаюсь в квартиру, закидываю Марса в манеж, несмотря на его ярые протесты, и иду в спальню. Кое-что должно было смутить меня еще вчера, но слишком большой поток информации не позволил холодно и здраво оценить ситуацию.
Мужских вещей в этом доме нет.
Нет в шкафу, на полках, в ванной. Ни одной куртки в коридоре, ботинок на полу, носков в стирке. Ни единого следа.
Меня снова захватывает ураган эмоций, совладать с которыми очень сложно. Я мечусь по комнате, собирая по кусочкам разорванную на куски картинку. Я попала в клетку или кто-то очень виртуозно меня в нее посадил. Возможно, мой телефон тоже пропал не случайно. Такой способ оградить меня от внешнего мира, а значит, лишить информации.
Но зачем? Зачем этому хмурому йети это нужно, если однажды я все равно все вспомню?
Кожа вспыхивает от ощущения его шершавых ладоней на мне, его очень мягких губ, контрастирующих с жесткой бородой, и бережных объятий. Против воли по затылку пробегают мурашки. Может с длительной памятью у меня и проблемы, но кратковременная очень ярко подбрасывает кадры. На психа мой муж совсем не тянет. На агрессора тоже.
Но тогда… зачем?
Раскидываю вещи в шкафу, чтобы найти, что одеть. Много неудобной одежды. Слишком много. Где хоть одни джинсы, боги? Что за стопка колготок? Зачем они мне вообще?
Вытягиваю из шкафа подобие спортивного костюма. Очень похожий был на мне, когда я попала в больницу. Только этот пудрового цвета и с нехилым начесом, так, что кажется, даже на размер больше. И точно. Сорок шестой. Боже, что это за женщина, скупающая странную одинаковую одежду, этот гардероб и она мне не знакомы.
- Ма, па, гаа, - раздается раскатистое за кроватью и пугает меня до чертиков.
Марсель, чтоб тебя!
- Да как ты выбираешься из чертова манежа? - обхожу диван и поднимаю с пола тяжеловеса. - Господи, ты как будто с каждой минутой все тяжелее, - подкидываю его на руках, примеряясь. - Или это… - кладу руку на подгузник и чувствую там нехилое прибавление. - Да сколько ж можно-то!