Поиграем, Мышка? - стр. 32
Вот чувствовала я, что опасно мне соглашаться на его заманчивое предложение. Чувствовала. Не хотела. И какого чёрта согласилась, ума не приложу.
Пару минут Рошад молчит, буравя меня тяжёлым взглядом. Словно решая, что мне можно сказать, а что нет.
– У меня есть враг, – произносит он наконец. – Скрывающийся от правосудия преступник. И у него к сожалению имеются возможности, которые недооценивать никак нельзя. И огромное желание отомстить мне.
– За что отомстить? – прищуриваюсь подозрительно. А у самой уже волосы дыбом становятся от дурных предчувствий.
– За то, что ему вынесли смертный приговор у нас на родине. Приговор, который будет исполнен сразу же, как только его снова задержат, – мрачно объясняет мне Рошад.
М-да. Причина веская. Только пока совершенно непонятно, причём тут я. Во всём этом вообще слишком много непонятного. И это дико напрягает. Пугает, если уж на то пошло. Теперь я уже окончательно уверена, что влезла туда, куда не следовало.
– Снова? Он сбежал из заключения? – делаю я вывод из его слов.
– Да. И находится в бегах уже два года. Сейчас у нас наконец-то появилась возможность его выследить. Но у меня возникли основания опасаться, что среди моих подчинённых может быть предатель. Кто-то незначительный. Не имеющий доступа к действительно важной информации. Но способный заметить, если у меня появится кто-то, кем я дорожу.
– Тогда не вижу, чем бы это могло угрожать лично мне, – прокашлявшись, выдаю немного севшим голосом. – Никому даже в голову не придёт, что мной вы дорожите. Собственно, этого даже мне в голову не придёт. Так что…
А в следующий миг, Рошад дёргает меня на себя. И всё-таки целует.
Я не успеваю даже пискнуть, как мой рот оказывается запечатан его губами, захвачен его языком, его собственической и порочной лаской. Одной ладонью мужчина обхватывает мой затылок, не позволяя ни увернуться ни избежать его страсти, а второй обнимает за талию, вжимая в своё тело, позволяя почувствовать, как сильно он меня желает.
И мне бы оттолкнуть его. Мне бы вырваться, но я снова застигнута врасплох. Его напором. Голодом, который чувствуется в каждом рванном движении. И тем пламенем, которое взметается в моей крови, стоит нам соприкоснуться.
– Сладкая, – рычит Рошад, отрываясь от моего рта. Тянет за волосы, заставляя запрокинуть голову. Прижимается ртом к моей шее, ловя языком трепетание моего пульса. – Такая сладкая. Моя. Как же я голоден по тебе, малыш. Как же я голоден.
– Мистер Рошад, – нахожу я в себе силы упереться ладонями в его плечи. – Отпустите. Никакая я не ваша.