Поголовная радость - стр. 9

Пусть уж снится мне стадо слонов

Или сотни четыре вампиров.

Ведь они не нагадили мне,

В жизнь мою погружаясь носами.

Да и вслед не швыряли камней,

И доносов чумных не писали.

Пусть мне снятся и монстры, и львы,

Даже бесы из мрачного ада…

Кто угодно, но только не вы,

Туча чёрного, мерзкого смрада.

Но вы снитесь, как будто, друзья,

Приходя, как ни в чём не бывало,

Улыбаясь, прося и… грозя.

Вас давно в моей жизни не стало.

Просыпаюсь я ночью в поту,

Очень долго курю до озноба.

Снов тяжёлых постичь маяту

Не смогу я до самого гроба.

Что вам нужно, носители бед?

Я не думал о вас. Вы – былое…

Ведь ни вас, ни минувшего нет,

И вы стали лишь серой золою.

Сновидений лихих кутерьму

Брошу в бездну с крутого утёса…

Убирайтесь вы, к чёрту, во тьму!

У меня к вам не будет вопроса.

Предательство

Ничтожеством сделаться просто,

Тут быть не нужно факиром.

Гнездятся в бездне позора

Творцы повседневной лжи.

В предателе ушлом, пёстром,

Совесть покоится с миром.

Лишь блефы – его опора

И рухнувшие миражи.

Он Родину обворует,

Пройдёт по телам привычно

Всех тех, кого уничтожил,

Держал в холопах, в рабах.

Подонки нынче жируют,

Врёмён современных готы,

Во дворцах заграничных,

Построенных на гробах.

Их шалости и проказы

И возведённые троны,

Не всякий простить всесилен.

Разве только во сне.

Кто честь потерял и разум,

Тот славит Наполеона,

Поверженного в России,

На речке Березине.

Предатель славит с восторгом

Пошлый образ матраса,

Ставший позорным флагом.

С кучей звёзд и полос.

Но из великого морга

Рука рабочего класса

Всегда достанет делягу,

И разрешится вопрос.

* * *

Я поэтов не часто встречал,

В основном, несуразное месиво…

Потому по бессонным ночам

Мне бывает и грустно, и весело.

Помню лица, с ухмылками рты,

Любованье собою потешные…

Неумелых творцов пустоты

Смыло в бездну речушками вешними.

Унесло их в иные миры.

Там, быть может, постигнут несчастные,

Что Господь не оценит муры

И не примет в их судьбах участия.

Очень жаль их потерянных дней,

Исковерканных судеб иллюзией.

Если б жили слегка поскромней,

Никогда не попали бы в лузеры.

Бюсты, улицы, книги в пыли –

Только миг суеты искалеченной.

Покривлялись и тихо ушли,

Но обгадили походя вечное.

Заслужили дежурный почёт,

Но в поэты не вышли, не сдюжили.

Только время течёт и течёт,

Устраняется им всё ненужное.

Я с поэтами не был знаком,

Мне встречалось лишь серое крошево…

Потому я в прошедшем таком

Ничего не увидел хорошего.

* * *

Я не любитель романтики,

Явленной из пустоты.

В поле пестры толерантики,

Это такие цветы.

В венчиках яд и колючие

Стебли кривые вкось.

Мне иногда, по случаю,

Видеть их довелось.

Эти цветочки ненужные

В наших нормальных краях.