Поэты и прозаики земли Русской. Выпуск 1 - стр. 7
Ведь сколько прошло – сорок лет, пятьдесят?
Но часы на башне, как прежде, стучат.
И голуби те же снуют под ногами –
Как тогда, когда мы по брусчатке сбегали
Вниз и смеялись, не стесняясь прохожих,
Нарочно, чтобы им стало понятно тоже –
Как нам хорошо и всё в мире – у наших ног.
И что не предложит теперь сам господь бог…
У нас уже есть – и другого не надо.
Одна ладошка твоя у меня в руке,
На вторую дышу, целуя, а сам
Согреваюсь твоим взглядом,
Васильками, плывущими по реке,
Глазами, горящими над листопадом.
Наверное, это не повторить,
Впрочем – как за оградой…
Пусть лучше останется тихая память,
Как над речкой пришлось молодыми плавать –
Сплетаясь руками и лицами над водой…
Но теперь мы уже не напротив друг друга,
Разделённые временем и всяческой ерундой.
Я теперь для тебя просто друг,
Ну а ты для меня лишь подруга,
а может быть… всё-таки, ну а вдруг…
Да нет, лишнее видеться нам с тобой:
Слишком поздно и в ощущениях сложно,
Да и адреса нет – я давно позабыл адрес твой.
Скажешь: «Не может быть!» Да, теперь и такое возможно!
Поэты России
Тяжело поэтом быть в России,
Рифмовать страдание и боль…
Почему всегда они просили
Милостыню, право на любовь?..
Где-нибудь ещё (помимо дома)
Им сулили цепи и тюрьму?
А к кому не липла идиома –
Подавали посох и суму?..
И в каком ином, скажите, царстве,
У каких пределов и границ –
Жить в гоненьях, муках и мытарствах,
От бессилья выть и падать ниц –
Разбивая в кровь своё лицо…
На котором всё как на картине:
Замерзать в огне, гореть на льдине,
Умерев ребёнком – стать отцом…
Говорить, не думая о смысле,
Проходить сквозь горы напрямик.
Не считать, а плавать в море чисел,
Знать, когда уйдём, как мир возник…
Ты не бойся, что они умнее,
И не надо их боготворить.
Им скажи спасибо, что умеют
Души грешные слезой
омыть.
Чашка кофе и первая сигарета,
Ты в кровати и ещё не одета.
На столе наброски лёгкие, осторожные,
Которые ждёт детвора восторженная
В коротких платьицах и штанишках.
А может, это автор переживает о книжках,
О сроках и просит ускорить процесс,
Который скорее похож на инцест
Между мыслью и графикой на листке,
С которыми – как прутиком на песке.
А потом берёшь в руку ластик
И вымарываешь на асфальте классик.
И двигаешься от предмета до композиции,
Удовлетворяя желания автора и амбиции,
Договор подписывая от лицензиара.
И не думаешь о получении гонорара.
Обсуждаешь с внуками меню и сюжеты,
Успевая к компьютеру и переворачивая котлеты.
И по телефону, и так разговариваешь,
И при этом никого не расстраиваешь
и успеваешь…
Быть художником, и бабушкой, и женою,
И громоотводом между детьми и мною.
А ещё совещания и селекторы,