Поэты и прозаики земли Русской. Выпуск 1 - стр. 17

Я лишь поэт, увы, не твой!

Сорок пятый на дворе,

Возвращаюсь в отчий дом,

В мае радость детворе,

Только в горле страшный ком,

Я бреду, а шаг – по стёклам.

Помню мать, отца глаза

И обрывком, да неблёклым,

Как катилась бирюза.

Подхожу – родной забор,

Яблони чудесный цвет,

Вижу томный яркий взор,

Это глаз любимых свет,

Здравствуй, мамочка родная!

Здравствуй, батя, я живой!

В сорок пятом, побеждая,

Я вернулся вновь домой!

О ней

Её уста пленяют розы,

И шёлк волос пленил костры.

О диво! Краски чудной прозы!

Лишь очи гордостью остры.

Наивность дремлет Артемида.

Мне б твой портрет всю жизнь писать!

В тебе погибла Атлантида.

Мне б шёлк волос всю жизнь ласкать!

О Боги! Солнце – её очи!

Чего же хочешь, мне ответь.

И я, погибший в звуке ночи,

Мечтаю пламенем гореть!

Русь

Мне б кисть и мольберты златые,

Чтоб дух, красоту описать.

И шепчут девицы младые:

«Кто смог так Россию создать?»

Мне б сказку, Ярило, да очи,

Чтоб дух святой ощутить.

Россия, чего же ты хочешь?

Я Господа буду молить!

Мне б кисти, мольберты златые,

Красоты писать да луга.

Мне б краски небес дорогие!

Омыты душой берега!

Россия

Россию врагам не понять,

Россию лишь сердцем лелеять,

Полей ароматы вдыхать.

Россию душой не измерить!

Богата изысками, красками мира.

Россию врагам не понять!

Изящная Господа лира!

За родину буду стоять!

Россия – отрада, о, храмы!

Таит небосвод тишину.

И любит героев упрямо.

В душе я Россию несу!

Тонкий тюль уста укроет,

Руки кружево таят,

За окном метель завоет,

Войны льда её хранят.

Величава, грациозна,

Стан снежинками укрыт.

Только горе, что морозна,

Пламень сердца в льдах зарыт,

Очи, что сапфира краше,

Звёзды синие хранят,

Испивают иней в чаше,

Льды с покорностью дрожат.

Я смотрю на трон великой,

Будто ангел – сон возник,

Тюль укроет луноликий

От мороза чистый лик.

Оды

Мои оды – рассветы Парижа,

В них скрижаль бесхитростных снов.

Неуместны оттенки престижа,

Нелюбимо богатство оков.

В них алкала сама Артемида

И Гефест огнём пожирал,

Неуместны просторы Аида,

В них уместен таланта скандал.

Влюблённый в отчизну морей вековых,

Сходил я с ума на холстах у великих,

И взор изумрудов людей дорогих

Писал мне апрель на щеках луноликих.

Сонет, сонет! Очнись, мой милый,

Я до восторга им больна.

Мой взгляд, от сладости постылый,

Его качал в окопах льна.

Балет, балет! Очнись, мой ярый,

Я до восторга им больна.

Мой стан, от нежности усталый,

Его красой сводил с ума.

Рассвет, закат! Очнись, мой милый,

Я до восторга им больна!

Мой стон, от слабости постылый,

Его качал, как миг-волна!

Мне б в косы вплетать янтаря,

Бесценная дева балета,

Окутали кисти моря,

Влюблён в красоту силуэта…