Подруга плохого не посоветует - стр. 2
Девять пятьдесят.
Это уже ни в какие ворота не лезет! Я его почти час жду!
Неужели, если возник форс-мажор на работе, нельзя позвонить и предупредить? Знает же, что волнуюсь!
Хватаю телефон и жму номер мужа, хотя не в моих правилах названивать ему и отвлекать от работы. Но только не сегодня!
Один гудок, второй, третий. В ответ тишина. Упрямо слушаю тоскливые сигналы, пока, наконец, звонок автоматически не сбрасывается.
Черт!
Точно на совещании сидит. И звук отключил, чтобы не беспокоили.
Торопливо пишу смс: "во сколько закончишь?"
Он не отвечает. Ни через минуту, ни через пять, и я окончательно завожусь.
Неужели так трудно написать, если разговаривать неудобно? Вот, что за паразит! Со своей работой, как маньяк!
Ну, уж нет. Сегодня Стас мой! И не отдам его драгоценной работе!
Решив дозвониться во что бы то ни стало, жала номер раз за разом, получая те же холодные гудки в ответ.
Нет, ну что за человек?
Свечи уже догорают, ужин теперь надо греть в микроволновке, а кружевно белья совсем не греет!
Сердито накинув на плечи банный халат цвета «нежного поросеночка», опять принялась атаковать телефон, добиваясь внимания к своей драгоценной персоне.
И вот после седьмого гудка мне ответили.
Наконец-то!
Открыла уже рот, чтобы поинтересоваться, где моего дражайшего мужа черти носят, как услышала то, отчего дар речи пропал.
– Ста-а-а-ас, – хриплый женский крик, переходящий в стон.
Меня окатило волной недоумения и шока. Удивленно посмотрела на экран – неужели номером ошиблась?
Нет. На дисплее горит безжалостная надпись "любимый"!!!
Во рту пересохло, в висках начало стучать, и, казалось, будто кислород закончился.
– Давай, детка! Давай, покричи для меня, – мужской голос.
В груди что-то обрывается.
Сердце истошно долбится не то в груди, не то в голове.
Это ОН! Мой муж. Мой самый любимый, самый лучший… мой…
Раздается звонкий шлепок и новый стон.
И еще один.
Хриплое дыхание… Стоны. Пошлые слова, которыми сопровождается процесс. Надо повесить трубку, а не могу. Парализовало. Ни одна клеточка тела не слушается. Все вокруг затапливает такая горечь, боль, что словами не передать.
– Стас, пожалуйста, – умоляет с всхлипами женщина, – сильнее.
– Так? – родной голос искажен похотью.
– Да-а-а-а, – женский стон переходит в хрип удовольствия.
Телефон выпадает из моих ослабевших рук…
Стою посреди романтической дребедени, в идиотских кружевных трусах, и не могу сделать шага. Какой шаг? Я дышать не могу. Сердце замедляет бой, пропуская удары.
Как же… как же так?
Потерянно озираюсь. Взгляд скользит по элегантно сервированному столу, по уныло обгоревшим свечам, по лепесткам роз, похожим на капли крови, что усеивают пол.