Подруга дочери - стр. 53
– Это какая-то ошибка! – взвивается Алла. - Крис – твоя дочь.
– Хватит! Не время и не место для вранья! Мы обязательно поговорим. Но потом. А сейчас напряги свою память и вспомни, с кем ты трахалась и от кого залетела.
Выхожу из больницы в шесть утра. Кристину стабилизировали. За деньги возможно найти всё. Даже донора крови в четыре часа ночи. Голова пухнет от мыслей. Двадцать один год я воспитывал чужого ребёнка. Как, бл*дь, это можно не заметить? Только сейчас очевидное прозрение бьёт по мозгам: откуда у Аллы, блондинки с голубыми глазами, и меня, шатена с тёмно-синими, родилась жгучая кареглазая брюнетка? В моей семье никогда брюнетов не водилось, ни по линии отца, ни по линии матери. У Аллы? Хрен его знает. Но из тех родственников, которых я видел за несколько лет совместной жизни, все были светло-русыми.
Конечно, бывают всякие исключения из правил. Конечно, я сделаю тест ДНК, чтобы удостовериться на сто процентов. Но что-то мне подсказывает, что чудо не произойдёт. Остаётся только смириться с новостью года. Да что там года! Всей моей грёбаной жизни. Кристина – не моя дочь.
Ни в одном языке нет слов, способных выразить то, что творится в душе. Это и обида, и разочарование, и горечь, и пустота. Чёрная липкая трясина. Единственный человек, ради которого я старался, который составлял смысл моего бытия, оказался подкидышем.
Приезжаю домой. Залпом выпиваю стакан коньяка. Заваливаюсь спать.
Когда открываю глаза, солнце уже катится за горизонт. На телефоне миллион пропущенных. Он Аллы, от Никиты, из офиса, от хрен знает кого. Не хочу ни с кем разговаривать. Даже с другом. Рассказывать о фиаско всей своей жизни п*здецки стрёмно. Не готов сейчас мусолить эту тему. Да и надо ли?
Принимаю душ, понимая, что дома оставаться тоже не хочу. Пожалуй, отправлюсь-ка я по барам. Напьюсь, как в старые добрые времена. До отключки сознания. А что? Имею право. Не каждый день узнаёшь, что твой ребёнок, на самом деле, - не твой.
По иронии судьбы алкоголь в этот вечер меня не берёт. Я остановился на стадии бархатного опьянения. Это когда ты подшофе, но ориентации в пространстве и времени не теряешь. Поэтому, подсевшая ко мне в очередном баре мадемуазель не прельщает. Милая – да. Возможно, даже красивая. Но не то. Угостив коктейлем леди, чьё имя я не запомнил, перемещаюсь в другое заведение. Там история повторяется. И обмениваясь дежурными фразами с очередной длинноногой искательницей приключений на одну ночь, почему-то вспоминаю о Насте. Внезапно. Я попрощался с ней только вчера, а кажется, это было в другой жизни.