Подруга дочери - стр. 19
Покончив с бельём, отправляюсь на кухню. Надо что-нибудь приготовить на завтрак. Понятия не имею, чем привык услаждать свой вкус по утрам, герр Волков. Не иначе как фуа-гра и изысканным французским шампанским, но в холодильнике не обнаружилось ни того, ни другого. Зато был творог. Быстро смешав его с яйцами, мукой и изюмом, ставлю на плиту сковородку. Мысленно ёрничаю: «Извините, Ваше высочество, но на завтрак будут простые крестьянские сырники!»
Через полчаса Андрей спускается на кухню. Боже… Выглядит он – отвал башки! Тёмно-синие слаксы сидят идеально. Надо бы лучше, да некуда. Тонкая белоснежная рубашка оттеняет бронзовую кожу. Будто Волков не из Австрии приехал, а прямиком с Сейшельских островов. Ботинки – не ботинки. Произведение искусства. Их цену мне и представить страшно. На запястье не кричащие, но определённо дорогие часы. Ещё влажные после душа волосы зачёсаны назад. И запах! Его парфюм, от которого сносит крышу и хочется выть на Луну.
Да за что же мне такое наказание? Нет, надо срочно съезжать из этого дома. Иначе, так и до греха недалеко. Хотя вряд ли красавец-миллионер захочет согрешить со мной. К нему поди бабы в очередь выстраиваются. Одна другой гламурнее. А он только и знает, что выбирать: блондинки по чётным дням, брюнетки по нечётным. Или наоборот. Вообще удивительно, что он за столько лет после развода не женился повторно. Хотя нет. Не удивительно. Зачем ему связывать себя обязательствами с одной женщиной, если он может каждый день иметь новую?
– Завтракать будете? – спрашиваю робко.
– Нет, спасибо. Просто кофе выпью, - идёт в ту часть кухни, где стоит кофемашина. На меня даже не смотрит. Словно я часть интерьера, которая не представляет собой никакого интереса. Ну ладно, хоть не злобствует сегодня утром. И на том спасибо.
На полдороги останавливается. Принюхивается.
– Ты что-то готовишь? – вздёргивает бровь.
– Сырники. Уже готовы.
– Сырники? – переспрашивает удивлённо. Странный. Он что? Никогда не слышал о таком блюде?
– Сырники. Это из творога… - начинаю пояснять.
– Я знаю, что такое сырники, - делает себе кофе.
– Будете? – снова предлагаю.
– Буду, - внезапно соглашается он.
Даже не знаю. Радоваться или нет. А ну как ему не понравится мой кулинарный шедевр? Но делать нечего. Ставлю тарелку с румяными сырниками на стол. Лезу в холодильник за сметаной.
Андрей
Последний раз я ел сырники уже не помню когда. Разнообразные десерты, выпечку – сколько угодно. Учитывая, что я владелец сети кофеен в Москве и пары ресторанов в Вене. Но вот сырники, настоящие, домашние, разве что в молодости. Сколько ни пытались европейские повара и кондитеры сделать подобное блюдо в Австрии, а всё рано так, как готовила моя мать, у них не получалось. То ли творог не тот в Европе, то ли ещё что.