Подкидыши для майора - стр. 18

Дождь накрапывает. Запрокинув голову, смотрю в небо.

Приближается грозовой фронт.

Сейчас ливанёт стеной. Надо поторапливаться!

Вытаскиваю мобильник, с забитым в него адресом.

- Осенний бульвар, десять, - читаю вслух. – Квартира семьдесят седьмая…

- Полин, а ты точно здесь живёшь? – слышу снисходительный тон мальца.

- Точно! – припечатываю. – Не ехидничай! Лучше номера домов смотри.

Через пять минут, подстёгиваемые шквалистым ветром, который пронизывает до самых костей, и промокшие до нитки врываемся в нужный подъезд. На лифте поднимаемся на седьмой этаж, где живёт Полина.

Достаю ключи.

Дрожащими замёрзшими пальцами начинаю открывать замки.

Удаётся не сразу.

Ванька, видя мои неловкие движения, ничего не говорит. Но глаза его округляются до предельных размеров, словно мы взламываем чужую квартиру.

Делаю вид, что не замечаю.

Войдя в квартиру, командую:

- Иди в ванную! Сколько не мылся? – строго спрашиваю я.

- Не твоё дело! - хорохорится пацан. - Я уже полгода на воле, - бубнит себе под нос, всё-таки направляясь в ванную комнату.

Полгода! В шоке замираю на месте.

На воле?! Что это значит? Что он сам не хочет возвращаться в детский дом. Почему?

Получается, он и в школе не учится! Я уж не говорю о том, когда он в последний раз ел?..

Может, надо позвонить в опеку? Какой там у них телефон?

Вряд ли это обрадует Ваню. Он явно чего-то боится.

Никогда не имела дело с детьми. Да и по возрасту больше гожусь Ваньке в старшие сестры.

Какие к чёрту, сестры! Понятия не имею, что делать с пацаном.

А Ванька ещё и характер свой успел показать.

Ввязалась я явно не в своё дело по всем статьям!

Эй! Вита, вот так переоценивать свои возможности.

Ну, уж нет!

Я так просто не сдамся. Что-нибудь придумаю.

Распахиваю дверцы одежного шкафа.

Быстро нахожу домашнюю одежду для себя, благо у нас с сестрой один размер. Подбираю футболку и шорты для Вани. Больше по размеру, чем хотелось бы, но пока сойдёт.

Беру в охапку одежду и бросаюсь в ванную.

Комната наполнена миксом ароматов цветочных композиций. Ванька налил в воду всё, что попалось под руку.

- Поль, ты зачем здесь? – раздаётся испуганный возглас.

Кошусь на него.

Сидит в ванной, гребни пены от геля для душа взмываются вверх до подбородка.

Кайфует пацан.

- Не смотрю, – небрежно бросаю я. – Одежду твою в стирку заброшу. Вот пока оденешь это, – кладу принесенные шмотки.

Двумя пальцами брезгливо беру одежду Вани и отношу… в мусорку.

Стирать??

Нет, такое и в голову бы мне не пришло. Просто я блефовала, чтобы мальчик не расстроился раньше времени. Да его затасканная грязная одежда вряд ли подлежала стирке. Я так думаю.