Подарок для Волковых - стр. 3

Я говорю очень быстро и много. Стараюсь за секунду вывалить всю информацию. Переживаю, что мужчины не дослушают и снова полезут ко мне.

Волковы хмурятся, переглядываются между собой. Натан выглядит злым и раздражённым. Мурашки ползут от мысли, что этот негатив он на меня выплеснет.

А Даян явно растерян. Всё ещё ухмыляется, бегает взглядом по мне, стараясь понять: соврала я или нет.

– Можно я уеду? – спрашиваю тихо. – Вы же не меня ждали. А, эм, опытных жриц любви. Давайте мирно разойдёмся? Пожалуйста.

Я проклинаю всех в этот момент. Треклятого Вовочку, который как слабак какой-то у моих родителей поддержку искал.

Маму, которая упёрлась и нервы мне мотала два месяца, сердечный приступ разыгрывала, пока я не согласилась познакомиться.

Новый год! Который я обожаю, но рискую провести непонятно с кем.

А ведь я всего лишь должна была заехать к Вовочке, отшить его глаза в глаза, а после поехать к друзьям праздновать.

– И кто же ты тогда? – уточняет Натан. – М?

– Студентка, я на магистратуре учусь. И маникюрщицей подрабатываю. Ноготки пилю.

Шепчу, обняв себя за плечи. Пытаюсь спрятаться от пристального внимания. С грустью поглядываю в сторону выхода, который перекрыл Даян.

– Маникюрщица? Интересный вариант, ещё такого не слышал. С доп. услугами работаешь? – усмехается мужчина в пиджаке, шагает ко мне. – Я бы заказал.

– Какими дополнительными услугами? – окончательно теряюсь.

– Мы вдвоём тебя хотим, – щёки начинают гореть от этого намёка. – На два члена натянем.

– Вы меня слышите?! Я не продаюсь. Нет. Ноуп. Но. Йох. На каком языке сказать? Вы же не станете принуждать, правда? Вы сами сказали, что девушка должна с охотой с вами быть. А я не хочу. Я… Пожалуйста.

– Слушайте, а чья развалюха во дворе?

На пороге, толкнув в Даяна в плечо, вырастает ещё один мужчина. Самый старший из них.

На шее болтается ослабленный галстук, рукава белоснежной рубашки закатаны. На загорелой коже чётко выступают выпуклые вены.

Боже, сколько этих Волковых тут?!

Из глаз брызгают слёзы. Напряжение достигает своего пика, вырываясь рыданиями.

Меня трясёт, я не могу сдержаться. Вытираю слёзы рукавом шубки, а они снова льются.

Я не хочу умирать. Ничего не хочу. А эти мужчины… Им словно плевать. Всё равно своё возьмут. Не послушают.

И за машину обидно. Она мне нравится. Я на неё копила долго, работала без выходных. А он…

Развалюха.

– Это что за шоу? – хмурится мужчина. – Бляха, меня не было пять минут, а вы уже девку до слёз довели?

– Да вот мы разбираемся, Амир, – пожимает плечами Натан. – Девка она или нет. По вызову или залётная.