Размер шрифта
-
+
Под знаком звезды Вдохновения - стр. 21
Их нет на клумбах, в магазинах нет.
Ромашки, лютики, гвоздики, васильки…
В них столько искренности, нежности и неги…
Они со мной везде – где был и не был,
И простотой своей понятны, и близки.
В них шёпот, крик, надежда и любовь,
Неброскости пленительная жалость,
Они зовут и манят за собой,
В них всё в гармонии – едино и смешалось.
Я положу букетик на кровать,
У изголовья, где парит Морфей.
Скажу: «Любимая, проснись, пора вставать!»
Губами прикоснусь к щеке твоей…
«Я часто пишу во сне…»
Я часто пишу во сне,
Когда тишина и нега —
Я под покрывалом неба,
Ничто не мешает мне…
Мелькают слова и рифмы,
Смеются и плачут нимфы,
Выстраиваются сюжеты,
Нет ручки и нет манжетов.
Вот строфы определились,
В едином потоке слились,
Ах, если б не просыпаться!
Внутри картины остаться…
И сон продолжает поступь,
А вместо поэмы россыпь
Несвязанных четверостиший,
Потом – и вовсе затишье…
И медленное растворенье,
И райское успокоенье…
А утро обнимет томно —
Что я написал?.. Не помню.
«Ну вот и всё… огонь погас почти —…»
Ну вот и всё… огонь погас почти —
Подброшено последнее полено,
Которое дымится и трещит,
И уголёк запрыгнул на колено.
Щелчком верну его в портал
Почти уже заснувшего камина.
Отпустит боль, с лица исчезнет мина,
Мне говорящая: «Дружочек, ты устал!»
Замри на миг и сделай передышку,
Присядь, вернись назад, уймись.
Расслабься и возьми на полке книжку,
В конце концов, уборкою займись.
Пойми, всю жизнь нельзя прожить с надрывом.
Поверь, тебе на всё не хватит сил:
Ходить по краю, бегать над обрывом…
Я всё сказал!.. Ты сам меня просил.
«Я часто достаю твоё письмо —…»
Я часто достаю твоё письмо —
Записку на листочке из тетради.
Читаю вновь и вновь – не скуки ради, —
Как мне, любимая, с тобою повезло.
Хоть я и так всё помню наизусть,
Мне снова хочется увидеть почерк,
Дрожанье букв и слов, неровность строчек…
И содержание, в котором столько чувств…
Что прочитал – не объяснить словами,
Когда ком в горле, помутнение в глазах…
Вот только на бумаге и в мечтах
Сумеем выразить, что было… есть меж нами.
На нём нет даты, но я помню этот день,
Когда, поцеловав, записку положила
…в карман пальто —
Шепнув на ухо —
мол, прочтёшь потом, —
И на троллейбусе взяла, и укатила,
А я стоял, остолбенев как пень…
Мне раньше писем не давал никто,
А здесь судьба на время одолжила
кусочек счастья, как писал Кокто…
Достать и развернуть, прочесть боялся:
А вдруг в нём всё не то, о чём мечтал?..
Потом читал с волнением, смущался —
Тогда, наверное, я в Бога верить стал.
Ведь Он и есть любовь, которую мы ищем,
Порой всю жизнь стараемся найти —
Страница 21