Под защитой бандита - стр. 42

Я горю!
Квартира горит!
Мамочки.

Плохо, пытаюсь понять, что происходит, но меня шатает, тошнит, не могу сделать и шага, кислорода катастрофически не хватает, дышать уже совсем нечем. Делаю над собой усилие, горло сдавливает, и я уплываю…. Последнее, что помню, это дикую внутреннюю панику и ужас, а дальше темнота, меня словно выключает.

******

14. ГЛАВА 13

ГЛАВА 13

Ася

Кажется, я опять сплю. Мне снится туман. Очень густая пелена, через которую я ничего не вижу. Я тону в этом тумане. Выныриваю рывками, слышу голоса. Несколько голосов. Слов не разобрать. Но четче всего во мне отражается низкий, немного хриплый голос. Такой знакомый…

— Потерпи, сладкая.

Движение. Сильные руки в моих волосах, на лице, гладят очень нежно, аккуратно. Хочу проснуться, но меня опять поглощает туман.

— Ася, даже не думай таким образом от меня спрятаться.

Этот голос опять вырывает меня из тумана. Хочу ему ответить, хочу держаться за этот голос. Шевелю губами, но звуков не издаю. Дышать трудно. Почему так мало кислорода?

— К черту правила! — рычит мужчина. — Гони! Если ей станет хуже, я собственноручно перережу вам глотки!

Содрогаюсь от громкого, почти нечеловеческого рычания и снова тону в густом тумане. Ничего не слышу, не вижу, чувствую только руки…

Рывок, я словно лечу по воздуху. Холодно. Ветер. Но дышать легче. Голоса. Много голосов. Мужской, женский… Мелькания света, и я снова тону. Все глухо, запястья обжигает болью, снова отключаюсь…

Пробуждение даётся тяжело. Я словно с глубокого похмелья. Голова тяжёлая, тошнит, слабость. Первое, что вижу, это белый потолок. Так светло, пахнет, как в аптеке. Не понимаю, где я и как сюда попала. Поворачиваю голову, осматривая комнату. Стены мятного цвета, картина с ромашками. На окне жалюзи, пара кресел. Странная комната.

Пытаюсь подняться, но руку что-то больно колет. Стойка с капельницей. Замираю. Игла впивается в кожу. Хочется немедленно стряхнуть ее с себя. Но я не решаюсь. Падаю назад на подушку. Сил нет даже на мысли. В голове туман. На мне надета какая-то бежевая льняная пижама. Явно не моя.

Перевожу взгляд на стену.

«Кнопка для вызова».

Жму на нее. Еще и еще. Много раз. Кажется, она не работает…

Через несколько минут в палату влетает девушка, примерно моя ровесница, в светло-розовой форме.

— Вам плохо? — подходит ко мне, сводит брови, берет за руку, проверяя капельницу.

— Я не знаю. Что со мной?

— Отравление дымом. Но все будет хорошо. Через пару дней придете в норму, — улыбается она мне.

Закрываю глаза. Сглатываю. Моя квартира. Дым. Кашель. Боже! Моя квартира! Резко открываю глаза. А что с моей квартирой?