Размер шрифта

Под небом русского цвета. Не игра в города - стр. 8

Мне все открывались двери, все звали меня домой,

я чувствовал, что не верю, что поражён чумой.

Мерещились все врагами, не ведавшие Печаль.

Я поговорил с богами, и каждый в ответ молчал.

Я снова вернулся в город, который меня создал.

Какие мои-то годы, какая моя звезда?

Печаль у меня на сердце, печаль у меня в душе.

Мы с нею играли с детства, мы дружим сто лет уже.

Глаза мои излучали печальную благодать.

Я – выходец из Печали, и смысл её покидать?

С Любви приходили письма, посылки, варенье, мёд.

Я не был от них зависим: печальный меня поймёт.

Предстал предо мною выбор: что мне им в ответ писать,

и я надписал, что выбыл из города адресат.

Легко носить крест печали, когда она так легка.

Я стал пребывать ночами смотрителем маяка.

У моря я ждал погоды, а море со мной вдвоём.

У моря простёрся город.

Имя его – моё.

2016

Филфаковский дворик

Моему научному руководителю А.А. Чамееву

ничего не запомнишь, кроме зелёного дворика,

где восточные памятники и западные цветы;

золотятся уши зверей диковинных,

серебрятся волосы от красоты.

невозможная старость, филологический переулок,

спелый охристый флигель, ботанический сад.

съешь ещё этих мягких французских булок и обернись назад.

в ботаническом саду идёт пушкинский снег,

и бахтинский снег, и гаспаровский снег,

и снег с фамилиями говоривших – «дети,

главное: актуальность, объект, предмет».

белое платье, невская акватория.

кофе на вкус, на ощупь – сама история.

последний раз виделись в морге на пискарёвке

ты не верила, как он в первом семестре не верил в тебя:

“вы поэтесса, вы не осилите диссертацию”

теперь вы печальные квиты

александр анатольевич, здравствуйте

никогда не прощайте

мы ведь еще покурим во дворике

и охрана нам ничего не сделает

больше вообще ничего никто не сделает никогда

диплом цвета алых гвоздик под чамеевским снегом

невозможная юность, тема предшествует реме,

облупившийся флигель, гефсиманский сад.

лучшие умы не придумали, как сквозь время

оборачиваться назад.

2017

Магистратура

Лето, июль, в Неве восемнадцать градусов, выпьешь с ладони – сразу же разморит. Мы поступаем в магистратуру, радуясь. Цедра, жасмин, пачули и розмарин. Что там у нас – лингвистика, филология? – лишь бы сюда, в большой университет, ветки бюджетных мест чересчур высокие, но если сидеть, так только на них сидеть. Плавятся мысли от череды экзаменов, хочется чаем с ромашкой и чередой взять и запить синекдохи и гекзаметры, как иерусалимской святой водой. «Я ничего не знаю!» – цитате вторю я, чувствуй себя как дома, мой друг Сократ. Слушай, не помнишь номер аудитории? Что сдали завтра и что нам сдавать вчера? Что там, какие баллы, какие рейтинги? Всё дописал? Нигде не ошибся ли? Близкие ждут меня и тебя на Сретенке, или в Камбодже, или вообще в Мали. Счастье, мы скоро, радость, мы выдвигаемся, детство моё, подъеду и наберу, молодость, мы тут скуриваем план Даллеса, видишь, густое марево на ветру. Слышишь, мы спишем, если не спишем – спишемся, буду во дворике, только меня найди, помни, что счастье пишется так, как слышится, верь мне, мы обязательно всё сдадим. А не сдадим – уверена, не разверзнутся ни небеса, ни мостовая твердь, я, как и прежде, буду твоя ровесница, ты, как и прежде, будешь счастливым ведь. Возьми мне еды, или умру от голода – сто двадцать из ста двадцати минут. Август идёт под цвет голубого золота, жёлтых сапфиров, алых, как изумруд. Мы остаёмся. Мы остаёмся молоды. Эти часы – без цифр – никогда не врут.

Страница 8

На следующую страницу