Под маской моего мужа - стр. 6
Уклоняется.
Ладно… Вдыхаю поглубже, уповая на то, что он, как всегда, замнёт конфликт первым.
Его пальцы раздражённо выстукивают по колену.
– Поехали домой.
– К нам, надеюсь? Или к нему отвезти?
– К нему – завтра, – зажмуриваюсь я. – Я буду делать заказ на его резиденцию.
– Да с хера ли?! Этого не будет.
– Почему??
– Он мне не понравился. Мне не понравилось, как он смотрел на тебя и как касался.
– Я люблю тебя. Другие мужчины мне не интересны, как бы они на меня ни смотрели.
– Женщины падки на внимание, всё меняется. Как мужчина, я буду защищать свои отношения. Ты туда не поедешь.
– Это клиент, Ром! Нельзя так параноить.
– Мне он не нравится! – рявкает он негромко.
– Он и не должен тебе нравиться! Это, блять, моя работа!!! И, возможно, наша защита от отца.
– Мне не нужна защита от твоего отца!
– Что происходит? – растерянно смотрю на него. – Кто тебя укусил?!
Мы с ним ни разу и не ссорились так! Из-за ревности?… Серьёзно?…
Игнор. Телефон, зажатый в его второй руке, звонит. Хмуро смотрит на экран. И… его лицо вдруг снова неожиданно преображается. Щёки горят, он бросает на меня слегка виноватый взгляд и тут же прячет эмоции за маской невозмутимости, но выглядит это всё так, словно звонит некто, о ком я не должна знать. Меня даже на секунду дёргает ревностью, и я почти что решаюсь выдернуть телефон из его рук, чтобы посмотреть…
– Здравствуйте, Дамир Булатович.
Оу… Папа! Краснею от стыда за порыв ревности. Ничем не лучше своего зайца!
– Да… Да… – поглядывая на меня. – Всё хорошо. Да… Здесь. Рядом. Была, да. Защитилась? – переводит на меня требовательный взгляд.
Киваю. Вот откуда отец знает? Ни слова я ему не говорила про сегодняшнюю защиту проекта.
– Что?… – вздрагивает лицо мужа. – Что?!.. Как?… Уже?… Нет, подождите… – нервно оттягивает ворот футболки, как будто ему душно или тянет.
Таким взорванным, эмоциональным и нервным я не видела мужа никогда.
– Рома, что он там говорит? Дай мне его! – начинаю тоже нервничать. Тяну руку к телефону, но Роман, не глядя, отводит её, словно отмахивается.
– Мы обсуждали другой срок, – тяжелеет его тон.
Какой ещё, к чёрту, срок? О чём он?!
Отец что-то агрессивно и долго вещает ему. Я слышу интонации, но смысл уловить не могу.
– Я понял, да, – проседает Ромин голос до сипоты. – Я понял, Дамир Булатович. Как зовут, говорите? Ммм… Ясно! – со стальными нотами. – Да, мы приедем на ужин. До встречи.
– Что это было?
Игнорируя меня, он срывает тачку с места, делает неадекватно резкий разворот практически на месте, едва вписываясь между тачками. Вскрикиваю, разбивая от резкого манёвра локоть о стекло.