Под маской моего мужа - стр. 10
– Я так рада тебя видеть…
Ненавистный мне тройной поцелуй в щёчки. Вернее, его имитация. Но так принято в «моём» мире. И я отвечаю. Ткань её платья какая-то колючая… Стальные шпильки так тонки, что напоминают иглы…
Я не умею так выглядеть. Я – офисная крыска. Хотя тоже не обделена внешностью. Но не всем же быть «вамп». «Роман же оценил?» – успокаиваю я себя.
Рита старше меня лет всего на пять, но между нами пропасть.
– А у нас новые питомцы! – воодушевлённо показывает нам Рита большую колбу с водой. Там извивается что-то чёрное.
– Фу… – сокращает меня от отвращения. – Пиявки??
– Это мурены, детка! – смеётся она. – Мальки мурен! Это будет роскошно…
Мурены… Тут же понимаю, что Рита мне напоминает именно эту рыбу!
Она кивает мне на площадку у дома. Там бригада монтирует пруд, выстилая выкопанную яму чёрным материалом. Зачем это нужно? Перевожу страдальческий взгляд на Романа. Тот незаметно понимающе закатывает глаза.
– Как у вас дела? – пытливо вглядывается Рита.
– Хорошо, – одновременно и вяло отвечаем мы.
– Вот и прекрасно! А у нас сегодня ещё один гость. Пойдёмте внутрь.
– Кто? – чуть притормаживая, тяжело сглатывает Роман.
– Георг Аскольдов… Ты пока с ним не знаком. А вот Лера – да.
– Боже ты мой, – закрываю я глаза.
Это закончится сегодня? Разворачиваюсь в порыве на выход. Но Роман крепко перехватывает меня за локоть:
– Пойдём. Всё нормально…
Глава 4
Ссора с отцом. (Флешбэк)
У зеркальной стены в гостиной позирует Рита, делает селфи, вставая в разные вычурные позы. Как всегда, игнорирует наш с отцом скандал. Она в такие моменты словно становится проницаемой для происходящего, занимаясь своими делами.
Правда, я уверена, что потом подойдёт к каждому из нас и скажет несколько дежурных фраз про «не переживай» и про «всё наладится».
– Ты уезжаешь в Италию. Я уже договорился с Аскольдовым, что он встретит тебя и позаботится там о твоём благополучии.
– Я не хочу в Италию. Я хочу работать. Здесь.
– Нет.
– Ты не будешь распоряжаться моей судьбой, пап. Я отдельный от тебя человек. Взрослый. Совершеннолетний. И главное – свободный!
– Не разговаривай со мной в таком тоне.
Вижу его мелькающие в белоснежном оскале виниры. Совершенно не подходящие его лицу. Постарел… Выцветшие, чуть мутноватые карие глаза… И не могу определиться, люблю я его или ненавижу. Он никогда не был хорошим отцом. Но внимателен был. Не всегда это было благом! У него свои принципы воспитания. Иногда баловал… Но всегда очень жёстко давил все мои попытки выйти из-под контроля. Даже – жестоко.
– Или что? Снова в наказание отдашь усыпить мою собаку? – припоминаю ему самую сильную свою детскую обиду. – Так нет у меня больше никого ценного, кого можно грохнуть мне в назидание!