По волнам памяти - стр. 11
Вот они и накатали след, на который мы быстро выбираемся.
Лыжи отлично скользят, впереди Сашка, я за ним, Вовка замыкающий.
Когда наша улица, с поднимающимися вверх белыми столбами дыма над крышами остается позади, мы прибавляем ходу и, сопя носами, вразмашку машем палками.
Вскоре Вовка отстает, а мы с Сашкой мчимся наперегонки.
Примерно через километр останавливаемся у заснеженной воронки, откуда торчит здоровенный куст шиповника, стягиваем с рук варежки и лакомимся его ягодами, выплевывая изо рта косточки.
Чуть позже к нам присоединяется Вовка.
Погода, между тем, на глазах меняется: небо становится ясней и выше, в нем проглядывает серебристый диск солнца.
– А мороз – то, того, вроде отпускает, – говорю я.
– Ну да, – щурится вверх Сашка. – Едем дальше.
Он первым берет в руки палки, сходит с наезженной колеи в пушистый снег, и торит дорогу в сторону виднеющегося впереди кургана.
Мы с Вовкой скрипим лыжами за ним, продвижение замедляется.
Но вот и конечная цель, останавливаемся у подножия. Осматриваемся.
Курган в десяток метров высотой, с железной треногой на верхушке, слева пологий, уходящий вдаль, склон, переходящий в заснеженную равнину.
Посередине ее школьный сад, с заиндевелыми деревьями, за ним просматривается одинокий хутор. С его островерхих крыш в небо тоже поднимаются дымки. Как на нашей улице.
– Ну что, айда наверх? – оборачивается к нам Сашка.
– Айда, – отвечаю я, и мы, раскорячив лыжи углом, взбираемся на курган.
Оттуда обзор еще шире.
Метрах в двухстах за ним высится массив водокачки и домик смотрителя, а вдали чуть просматривается Мазуровская балка.
Я первый, – говорит Сашка, поправив крепления, вслед за чем отталкивается палками и, пригнувшись, несется по склону вниз. В сторону сада. За ним поднимается снежная пороша.
Через пару сотен метров движение замедляется, Сашка останавливается и машет нам рукой, – давай следующий!
Я ступаю в оставленный им след, и тоже мчусь вниз, в ушах свистит ветер. Лыжня удлиняется еще, последним съезжает Вовка.
Около часа мы поочередно скатываемся вниз, хохоча от избытка ощущений.
К этому располагает и ставшее голубым небо, с висящим в нем солнцем, нестерпимый блеск снега, а также пахнущий антоновкой воздух.
– А может мотнемся на Кухарев бугор? – предлагает после очередного спуска Сашка.
– Мотнемся, – соглашаемся мы с Вовкой.
Снова выстроившись по ранжиру, скрипим лыжами по белой целине в сторону школьного сада.
Первые деревья в нем сажали еще наши деды с бабушками, потом родители, а прошлой весной и мы. Вроде как традиция. Сад будь здоров, несколько гектаров, летом и осенью в нем полно яблок с грушами и слив, которыми все лакомятся.