По осколкам чувств - стр. 18
Поднимаю глаза.
Он!
– Привет, – рокочет низко, пока по его груди бегут капли воды.
– Здравствуйте, – невозмутимо отвечаю я и делаю глоток из своего бокала.
– Как зовут?
– Лера, – пожимаю плечами и понимаю, что где-то здесь меня окончательно так развезло.
Вот прям и-ху!
– А меня Данил.
– Ой, а давайте не на "Д", – форменно передергивает меня, – у меня с этой буквой ассоциации нехорошие.
Брезгливо морщу нос и отрицательно кручу ладонью.
– Какие?
– Неважно! Просто будьте Петей и этого достаточно.
– Хм, Петей значит? Что-ж, не вопрос. Но как же его звали? – задумчиво стучит по нижней губе указательным пальцем новый знакомый.
– Кого? – напрягаюсь я.
– Мистера Д?
– Неважно, – отмахиваюсь.
– Тоже Данил? Нет? – гнет своё.
Держу железобетонный покерфейс.
– Значит нет. Демид? Дима? Демьян?
Демонстративно зеваю и подпираю подбородок ладонью.
– Денис?
– П-ф-ф, – закатываю глаза.
– Значит Денис. Так, это мы выяснили.
– Ничего мы не выяснили, – прищуриваюсь я.
– И что этот мудак сделал?
– Ничего он не сделал, – допиваю свое пиво и прошу официанта повторить.
Глупое решение. Нужно бы уйти, но моя бдительность спит, нахлебавшись пенного.
Петя тоже берет себе выпивку, и мы оба начинаем меряться взглядами. Мне плевать – я пьяная. Ему, по всей видимости, тоже – он наглый. Это видно невооруженным взглядом.
– Ничего, говоришь? – продолжает он, когда мы получаем свои напитки.
– А у тебя хороший слух, Петь.
– Не жалуюсь. А вот ты здесь одна. Значит где-то Дениска потерялся. Так, так, так… неужели бросил тебя?
– Холодно.
– Сгасился?
– Если бы…
– Значит он тебе изменил? Так?
– Может переведем тему? – и мой голос к моему позору звучит умоляюще.
– Домыслы или факты?
– Факты, – рычу я, – и вот главный – все мужики козлы!
– Я хуже, – смеется он, а потом резко замирает и надевает на себя маску блаженного великомученика, – шутка. Я ангел во плоти.
– Где же твои крылья?
– Я их тебе потом покажу.
– Неужели?
– Да. Но учти – это зрелище только для избранных.
– А я значит избранная?
– Да, – и проходится по мне таким взглядом, что неожиданно мои внутренности делают сальто-мортале.
Сглатываю. Отворачиваюсь. Чувствую, как по телу медленно ползут мурашки.
– Вернемся к нашим баранам, – меняет он тему и я выдыхаю.
– Козлам, – поправляю на автомате.
– Да, именно. Итак, у тебя на руках факты. Интересно, какие?
– Мне неинтересно.
– Переписка?
Молчу.
– Не ночевал дома?
– Мы даже не жили вместе, – зачем-то выдаю я и ловлю мимолетную улыбку мужчины.
Такая из разряда «ок, принято, я доволен, едем дальше».
– И что же? Неужели твой Денис настолько тупой, что спалился прямо на горяченьком?