Плюс-минус двенадцать. Сборник рассказов - стр. 10
– Вечер наступает медленнее, чем всегда-а-а! Утром ночь протухает как звезда-а-а!
– Нда… Голос-то у тебя, может, и есть… – пробормотал Андрей, разглядывая лежавшую в ящике книжку.
Книжка была в черно-оранжевой обложке и носила название «Брошенные машины». А чего про них писать? Вон у нас в каждом дворе по одной как минимум. Стоят и гниют. Чушь какая-то…
Второй ящик был пуст. А в третьем с полдюжины тараканов устроили явно несанкционированный митинг – завидев представителя власти, они прыснули в разные стороны. Андрей отшатнулся и передернул плечами.
– Бр-р-р! Вот вспомни о них – и на тебе…
Пение меж тем стихло. Андрей снова поднял голову и приготовился заорать.
– Ну, чего у тебя тут? – спросил Влад, подходя.
– Книжка…
– Интересная?
– Не знаю. И тараканы.
– Интересные?
– Было.
– Негусто что-то
– И не говори. – Андрей открыл дверцу тумбочки справа и заглянул внутрь. – И туфли еще.
– Женские?
– Фетишист. Судя по запаху – мужские. И тут еще ящичек…
Андрей выдвинул ящичек, заглянул внутрь и нервно облизнул губы.
– Ну?! – спросил Влад, которому показалось, что пауза несколько затянулась.
– А посмотри…
Влад склонился над столом и небезопасно изогнул шею.
– Ну, кошелек, – сказал он и перевел взгляд на Андрея.
– Портмоне, – поправил тот мрачно.
– Ну и что?
– Ты знаешь, как я решил ментом стать?
– Черепно-мозговая?
– Нет, – ответил Андрей, дернув щекой. – У меня в одиннадцатом классе портмоне сперли. Здесь, в школе. Очень тогда разозлился.
– И?
– Портмоне сперли, – повторил Андрей. – Вот это вот самое.
– Шутишь?
Влад протянул руку, взял портмоне – чуть потертое, коричневое, похоже, из настоящей кожи, расчерченное на клеточки и украшенное стилизованными зверушками, – открыл его и заглянул внутрь.
– Пусто, – разочарованно заметил он, сунул палец в кармашек для мелочи и, высоко подняв брови, выудил оттуда картонный кругляшок с нарисованной на нем большеглазой девчонкой в бикини. – О… Твое?
– Ага, – Андрей вгляделся в кругляшок и неловко усмехнулся.
– И… тут написано что-то…
– Где?
– Да внутри… Блин…
Андрей, глядя, как побледнел приятель, отобрал портмоне и тоже заглянул внутрь. Прищурился, разглядывая стершиеся печатные буквы.
– «Петр Ч.» – прочитал он.
– Вот так, – Влад поморгал. – Сам не смог – кошелек прислал…
– Портмоне…
– Теперь уже пофиг.
Петр Чухонцев умер летом две тысячи третьего. Говорили: сел себе в метро на лавочку – и больше не встал. Сердце.
– Так портмоне-то мое!
– Хорошо. Верю. Твое. Даже если он и спер… А дальше?
Андрей откинулся на спинку стула, бросил кошелек на стол и бессильно свесил руки.
– Не знаю, честно говоря. Есть что предложить?