Плохие девчонки - стр. 55
Звуки восточной музыки становились все ближе, впереди снова прорисовались стройные белые колонны – между ними на легком ветерке раскачивался плакат «Приветствуем участников чемпионата по крымско-татарской борьбе!». Музыка гремела оттуда, а вокруг плотным кордоном выстроились зрители.
- Ну и как нам их в этой толпе искать? – разглядывая спины, спины, спины… разочарованно протянула Витка.
- Ты таки и правда дура! – радостно объявила я. – Спортивные костюмы, спортивные сумки, опоздать боялись… Элементарно, Витсон! – и я решительно начала протискиваться сквозь толпу. - Простите, извините, пропустите, пожалуйста… - сомкнутые спины раздвинулись, и я чуть не вывалилась прямиком на отгороженный канатами квадрат пляжа. Мужик в широкой татарской рубахе и высокой шапке торопливо равнял граблями песок.
Я повернулась и пошла вдоль канатов туда, где позади столика жюри сидели, лежали, прохаживались парни разных возрастов в спортивных костюмах или в свободной светлой одежде, схваченной широкими поясами – от мелких, совсем как наши, до совсем взрослых.
- А вот как их зовут, спросить надо было. – Пробормотала я, аккуратно пробираясь поближе к борцам.
Мужик за судейским столом заговорил в микрофон – из колонок загудело, засвистело и загукало, понятно было только слово «Вызывается…». Народ вокруг отгороженного квадрата активно засуетился.
- Непонятно, как теперь их искать, - приподнимаясь на носки, я пыталась высмотреть в толпе спортсменов знакомые рожи.
- Не туда пялишься, сообразительная ты наша! – Витка насмешливо ткнула пальцем мне за спину.
Я обернулась… На отгороженном квадрате, ухватив друг друга за пояса и взбивая ногами песок, сцепились двое – и одним из них был тот чернявый раскосый парень, что разгружал нас вместе с моим блондином. Вокруг восторженно орали.
- Русский победит! Русский победит! – прыгая на месте от возбуждения вопил мальчишка в плавках и тюбетейке.
Я не выдержала:
- Прости, а кто из них русский? – спросила я, глядя на одинаково скуластых и смуглых бойцов.
- Как кто? – аж перестав прыгать от удивления, вытаращился на меня мальчишка. – Ну не Каримов же! Федька Авдеев, конечно! - мальчишка ткнул пальцем в нашего скуласто-смуглого.
- Ну да… - пробормотала я. – Конечно, не Каримов же…
- Их симферопольский Каримов против нашего Авдеева – тьфу! – объявил мальчишка. В этот момент «наш Авдеев» как раз уронил «симферопольского Каримова» в песок, и малец завопил еще громче. – Федька победил! А я вам что говорил! Федька победил!
Победитель и побежденный пожали друг другу руки и убрались с песчаной арены, микрофон снова заперхал…