Пленница Лютого - стр. 45

– Только тебе можно, да?

– Именно. Ты моя, златовласка. Даже если предала меня и отправила за решетку.

– А если я не хочу, чтобы ты меня касался? Никогда.

Я напоминаю себе мазохистку. Самоубийцу, которая ищет всё новые и новые способы причинить себе боль. Нарваться на чужую злость, так, чтобы не было пути обратно.

У меня коктейль из эмоций, контроль слетает. Я боюсь и нарываюсь, отшатываюсь, а после снова лезу на рожон. Просто потому, что устала. Кончилась. Сломалась. Ничего не осталось, чтобы я могла вернуться к прежней покорности и молчанию.

– А ты не хочешь? – пальцы мужчины обхватывают моё запястье как предупреждение. – Не слышу ответа.

– Не хочу. Ни твоих касаний, ни поцелуев, ни тебя – не хочу ничего из этого. И что ты будешь с этим делать?

Вскрикиваю, когда сталкер дергает меня на себя. Обратно. Только в этот раз куда более откровенно. Он сжимает мои ягодицы, легко поднимает вверх. И я оказываюсь на нём, прижимаясь бедрами к его.

– Пусти!

Прошу, но мужчина легко перехватывает мои ладони. Сжимает за спиной, удерживает одной ладонью. Так просто демонстрируют свою силу и мою беспомощность.

Мне бы разозлиться на себя за это, прикусить язык. Зачем было снова что-то доказывать?! Со сталкером это не сработает, только сильнее раззадорить. Вот только это не моя вина!

И злюсь я на мужчину, который делает то, что хочет он. Не слушает чужих желаний, не воспринимает их. Это ведь не моя вина, что он псих, который не понимает отказов.

– Ты не можешь! Я не хочу.

– Докажи.

– Что? О чём ты?

– Докажи, что не хочешь. Что не течешь, стоит мне тебя поцеловать. Вперёд, златовласка. Останься невозмутимой, и тогда мы поговорим.

– Невоз… Лютый!

Выкрикиваю его имя, когда мужчина расстёгивает мой плащ. Ведёт пальцами по животу, вызывая трепет внутри. Давит ладонью на затылок, утягивая в новый поцелуй.

Это больше похоже на укус, совсем не на поцелуй. И мужчина не отступает, не отпускает. Держит крепко, запястья сводит от его хватки. И совсем не могу пошевелиться.

Только выгнуться, попытаться уйти от жестких прикосновений. От того, как его одежда трется об обнаженную кожу. Сильно, жестко. Неправильно необходимо.

Впиваюсь зубами, единственная моя защита. Но это не работает. Лютый рычит в мои губы, разгоняет мурашки по телу. Сильнее сжимает волосы, до коротких искр под веками.

А после толкается в рот языком. Жарко, грубо. Словно показывает, что он сделает потом. Как будет спать со мной, как резко двигаться. Вызывая лишь волны жара.

Тело покалывает, а кончики пальцев немеют. Словно покрываются корочкой льда, но только не там, где касается Лютый. Там всё пылает, жжет, разъедает огненной лавой.