Пленница Ледяного Лорда - стр. 12
Один верзила прямо-таки лапает меня взглядом из-под насупленных косматых бровей. Лицо свирепое, шрам на щеке. А на поясе огромные ножны, определенно не пустые. Такой и ножичком порезать может, если что не так отвечу…
Эх, все может обернуться еще хуже, чем я думала! Надо было вести себя потише… Но что уж теперь жалеть, придется выкручиваться.
— Последняя девица — просто находка для тех, кто любит тишину! — объявляет Гравас, издевательски глянув на меня. — Немая от рождения! И хоть умом ее боги обделили, зато она очень покладистая и нежная. Приведет ваш дом в порядок за один день, к тому же не забудет приласкать хозяина!
Что он несет?! Расписывает, как домашнюю животинку. Разве что «к лотку приучена» не сказал. Возмущенно открываю рот, но не получается издать ни звука. Он что, так и продаст меня навечно без речи?!
Вот это поворот, я же так не смогу ни с кем договориться о возвращении домой! В панике смотрю на толпу. Да с такими зверюгами и обычной-то речью непросто будет общаться. А уж жестами и подавно…
— Итак, начальная цена — один римар!
— Два римара! — выкрикивает кто-то издалека.
— Три, — басит тот, что со шрамом на щеке.
Вздрагиваю и обвожу толпу взглядом. Ну пожалуйста, может, найдется кто-то добрый и понимающий?
— Четыре, — надтреснутый голос сгорбленного старика у самого края помоста звучит, как пенопласт по стеклу.
Выдыхаю. Ну, этот хоть приставать не будет, ему точно от меня только уборка нужна.
— Пять римаров! — не сдается шрамированный.
Дергаюсь и смотрю на старика. Пусть бы он перекупил, от него сбежать проще будет! Хотя… кто знает этих обитателей странного мира? Может, ему еще что похуже уборки понадобится. Начнет омолаживаться за счет моих жизненных сил, например, или кровушку мою стаканами пить… Брр, жутковато!
Словно прочитав мои мысли, старикан вдруг плотоядно улыбается мне. Даже отступаю на шаг назад и кутаюсь в накидку поплотнее.
И пока воображение рисует картинки одна другой страшнее, раздается громкое:
— Пятьдесят!
Все оборачиваются на голос. Чуть поодаль, не смешиваясь с толпой, стоит бородатый мужчина средних лет, в меховой накидке.
— Пятьдесят два, — уже менее уверенно возражает мужик со шрамом.
Бородач криво усмехается и перебивает ставку:
— Сто римаров! И давайте на этом закончим!
— Кто-то готов дать больше? — громко спрашивает Гравас.
Но все молча ждут, чем закончится торг.
Не услышав возражений, мужчина поднимается на помост тяжелой поступью.
Вот теперь становится по-настоящему страшно — что он хочет со мной сделать, если готов так потратиться? В любовь к милой попаданке с первого взгляда что-то не очень верится, да и выглядит мужчина довольно сурово — густая черная борода с проседью, надвинутая на глаза шапка, мрачный взгляд темных глаз.