Пленница дождя - стр. 17
Саша еще не знала, что большинство художников предпочитают длинные волосы, бородку, широкую одежду. Она не знала, и поэтому художник показался ей слишком странным. Каким-то чужеродным. И она инстинктивно отгородилась от него.
Парень спустился на одну ступеньку, протянул руку и хозяйски поправил что-то в Сашиной прическе. Саша дернула головой. Она не понимала, почему, собственно, все еще стоит в этом мрачном подъезде, похожем на склеп, и общается с этим ненормальным.
– Я должен вас нарисовать.
– Еще чего не хватало!
– Нет, вы не понимаете, – нервно заговорил парень, спускаясь вслед за Сашей. – У вас в лице есть что-то неуловимое. Этот взгляд… Эти губы… Вы мне не верите?
Саша поспешно спускалась вниз. Знаем мы этих художников. Сначала – приди в мастерскую, потом – разденься… Надо скорее выйти на свет.
– Да не бойтесь вы меня!
Но Саша уже не слушала его, хлопнула дверью, вылетела на свет и торопливо пошла через двор. Она почти дошла до остановки, когда увидела художника, торопливо шагающего следом за ней. Заметив, что девушка почти у цели, он припустился бежать. Саше захотелось сделать то же самое, но воспоминание о погоне, когда они удирали от лохотронщиков, остановило ее. Тогда они были вдвоем. А сейчас она одна. В незнакомом городе. Уж лучше стоять на остановке, где люди.
Художник остановился перед Сашей, сотрясая в воздухе какой-то бумажкой. Лицо его выражало почти мучение. Больной, что ли? «Явно ненормальный», – второй раз мелькнуло в голове у Саши.
– Это ваше? – наконец выдавил парень.
Он протянул Саше бумажку. Это была открытка с адресом, по которому Саша только что обращалась.
– Да, мое.
– Откуда она у вас? – Глаза у парня лихорадочно блестели. – Как она к вам попала?
Саша попятилась. Ей до сих пор не приходилось общаться с психами.
– А вам-то какое дело?
– Это почерк Лики. Кто вы? Почему вы…
– Лики? – переспросила Саша. – Вы знаете мою мать?
Теперь уже она вцепилась в парня глазами. Они стояли и таращились друг на друга.
– Вашу мать? – запоздало переспросил парень. Похоже, он прислушивался к звукам собственного голоса как к чужим. И, словно сбросив с Саши покрывало, он вдруг окинул ее взглядом. Саше стало жарко. Она покрылась потом. В голове стал всплывать разговор между ней и женщинами в квартире. Внезапно ее осенила догадка.
– Вы… вы знаете, где она? – Саша вцепилась в руки художника, повисшие плетьми.
Он молчал.
– Что же вы молчите?! – заорала она, испугавшись вдруг, что и этот, как и все остальные, не захочет сказать ей правду. Начнет лгать и изворачиваться. Уж больно он внезапно замолчал – словно его отключили от питания. Она пыталась добиться ответа, а он смотрел на нее, как на инопланетянку.