Плененный светом - стр. 18
Здесь нет того, кто мне нужен. Но я чувствую энергию нескольких душ, она тянется откуда-то снизу. Значит, подвал. Не останавливаясь, шагаю между столиками, засунув руки в карманы пальто. Мне чужда эта обстановка и неприятна. Не хочется даже случайно прикоснуться к промасленным столам или, что еще хуже, – к пьяным посетителям. От них прямо-таки несет этой затхлостью. Их души прогнили. Все они наполнены безнадежностью и слабостью.
Спускаюсь по узкой лестнице в подвал и упираюсь в хлипкую деревянную дверь. За ней слышится тихий гул голосов. А еще энергия того, с кем я заключил сделку. Достаю часы, и время замедляет свой бег. Толкаю ногой дверь и захожу внутрь.
Маленькая комната с тусклым освещением, которое дает одна закопченная лампа. Нет окон, только голые стены и пол с кучей пустых бутылок. Посередине помещения стол, за которым сидят четверо мужчин. Они застыли, стоило мне достать часы. Даже одинокая муха под потолком неподвижно висит в воздухе, так и не успев исполнить свою заветную мечту – прикоснуться к лампе.
Подхожу ближе, обхожу всех собравшихся и рассматриваю карты на столе и фишки. Покер, значит. Не удивлен. Два туза, тройка семерок, у третьего вообще ничего, но на кон поставил немало – блефует. Становлюсь за спиной отца Персефоны – каре? Что ж, сегодня ему везет. Но не уверен, что он сумеет вовремя остановиться и не проиграть абсолютно все. Хотя какая разница? Самое ценное, что у него было, он уже утратил.
Склоняюсь к его лицу. Смотрю в глаза, близко-близко, и начинаю закипать от злости. Хватаю пальцами за шею и сжимаю. Достаточно сильно, чтобы лицо мужчины начало краснеть, но недостаточно сильно, чтобы убить. Ненависть опьяняет. Одно движение, и он попадет ко мне на суд, а оттуда прямиком в Тартар. Но что-то меня удерживает. Сцепив зубы, я не выпускаю его шею из рук, наблюдая, как тот идет синими пятнами. Дышу глубоко, ноздри раздуваются от злости. Хочу услышать тот самый хруст, он бы прошелся по мне опьяняюще, похлеще виски. Но в его глазах я вижу зелень, и их разрез мне напоминает о той, ради которой я все это делаю. Я не смею убить его. Не моя это война. Только Персефона имеет право решить, что с ним делать. И она сделает это, а пока…
– Живи! – выплевываю я и отпускаю шею мужчины.
На его коже остаются красные пятна от моих пальцев, и, я уверен, завтра они станут синяками. Усмехаюсь. Что ж, он заслужил небольшое напоминание о том, что натворил.
Отряхиваю руку, словно прикоснулся к чему-то гнилому, и выхожу из подвала. Время возвращает свой ритм течения.