Размер шрифта
-
+
Планеты. Стихи - стр. 2
Молюсь, неверующий, о друге
(В других талантах не преуспел).
Я даже вижу, как мрут микробы
И даже верить пытаюсь в Свет…
Литературой больны мы оба,
Но только ты для меня – Поэт.
2012 г.
ПРИЛЕТЕЛИ СКВОРЦЫ
Прилетели скворцы и расселись на тонкие струны
Проводов электрических – ноты на нотном листе,
Или странные, старые, богом забытые руны,
Или просто штрихи на несбывшемся чьём-то холсте…
Между тем, у весны к презентации мало что вышло:
Снег, не тая, лежит, о подснежниках речь не веду.
Прилетели скворцы. Щебетанье отчётливо слышно —
Снег ни снег, но пора – всё ж весна,
всем скворцам на беду.
Из досок, что берёг (может, завтра кроить домовину?),
Я скворцам сколочу крепостные вместилища гнёзд.
Прилетели скворцы. Так и хочется их на картину!
Не пишу… Я во всём перед Пасхой держу строгий пост.
2012 г.
МОЯ ПАМЯТЬ
Всё выметаю в доме конфетти,
Хотя уже запахло первомаем.
А в голове порядок навести —
Об этом чуде даже не мечтаю.
Не память, а хранилище хламья!
Здесь чашки кофе, номера мобильных…
А то, что ценно, обнаружить я
Никак не в силах в закоулках пыльных.
Не помню дня рождения жены,
И первый поцелуй – в дыму склероза,
Зато скажу, как выпекать блины,
Почём в СССР была глюкоза…
Забыл за хлебом в магазин пойти,
Не покормил я вовремя собаку…
Но, выметая в доме конфетти,
Цитирую на память Пастернака.
2012 г.
ОДНО ОФИЦИАЛЬНОЕ ТОРЖЕСТВО
1.До
Идя в бомонд, шнурки поглажу,
Расправлю мятое лицо
И шевелюру напомажу,
Чтоб быть (пусть внешне) молодцом.
И перед зеркалом правдивым
Отрепетирую слова.
Должна предельно быть красивой
Моя минута торжества!
И все дворовые какашки
Я обойду (на туфлях – блеск).
Вся сигарета – ползатяжки —
Таков поэта гложет стресс.
В душе уже о лаврах грёзы
(Но не о тех, с чем варят суп).
«Цветы подарят? Точно. Розы!»
Поэт величествен… и глуп.
2.После
Обычная пошлая пьянка
(Вначале – скучнейший доклад).
Ах вот ты какая, изнанка
Приёмов, торжеств и наград.
Халявное хлещут винище
Кумиры газет областных,
А библиотекари нище
Скорбят о запасах съестных.
Бренчат и тоскливо гнусавят
Нетрезвые барды (Афган),
Их вряд ли кто слушает – славят
Великого (нам богом дан!).
В карманы «без палева» прячут
Конфеты писательницы,
Небось голодают и плачут
Их дети, мужья и отцы.
Я мог бы сказать, что безгрешен,
Но нет, тоже выпил вина,
Но тошно мне стало от плеши
Великого (богом дана!).
И я, растворив по-английски
Себя из такой ерунды,
Подумал: «Насколько же низки
Великих земные труды!»
Конечно же, вляпался в лужу,
И ветер всего растрепал…
Но лоск внешний больше не нужен!
В поэзии это ль искал?
Эх, сяду за старый компьютер
И другу письмо напишу!
Съем холестериновый бутер
Страница 2