Плакса - стр. 33

– Это было бы нечестно, – произносим мы с Крисом одновременно.

Крис ловит мой взгляд и довольно улыбается. Осознание собственной правоты делает его корону в два раза больше. Да, мне не нужны поддавки. Он просто угадал. Опускаю взгляд в тарелку и возвращаюсь к еде, чтобы скрыть смущение.

Продолжаются обычные разговоры об учебе, работе и других повседневных заботах. Такой милый, веселый и теплый семейный ужин. Уже и не помню, были ли такие же вечера у меня дома. Сейчас наши семейные ужины больше похожи на сеанс психоанализа. Почему моя семья не может просто любить меня и быть такой же доброй и внимательной?

Черт. Чувствую, как щиплет в носу – первый признак слез. Нельзя же расплакаться прямо здесь. Поднимаюсь из-за стола.

– Извините. Мне нужно сделать звонок, – хватаю телефон и выхожу на крыльцо.

Ну что я за плакса? Когда уже боль уйдет, и можно будет справляться со всем этим без слез?

Слышу щелчок двери позади и шаги, приближающиеся ко мне. Быстро смахиваю успевшие выбежать слезинки.

– Ты не звонишь.

Черт, черт, черт. Ему-то что нужно? Стараюсь медленно дышать, чтобы остановить непрошенные слезы.

– Зачем ты вышел?

– Покурить.

Оборачиваюсь и внимательно смотрю на Криса. Не вижу сигарет в его руках.

– Ты куришь? – спрашиваю удивленно.

– Нет.

Ну что за придурок, а? Закатываю глаза и тяжело вздыхаю. Что ему от меня надо?

– Тогда зачем ты вышел?

– Сказал же, покурить, – он говорит абсолютно спокойно, как будто не замечает, что противоречит сам себе. Это бесит все сильнее.

– Какой же ты идиот. И как кто-то подобный, может петь такие классные песни? – в негодовании всплескиваю руками, а Крис расплывается в улыбке.

– Понравились мои песни? Так и думал.

Твою мать. И когда я уже научусь сначала думать, а потом говорить? Не собираюсь признаваться ему, что слушаю его музыку давно, и, тем более, что считаю ее действительно классной. Комплиментов больше он не дождется.

– Текст же писал не ты. Так что не твои, – выплевываю я, оправдываясь.

– Вообще-то, я. Так ты считаешь их классными? – Крис наклоняет голову набок и закусывает губу.

Что? Мне не послышалось? Так это все-таки он? Не может быть. Человек, который пишет эти песни, влюблен. Это читается в текстах, по крайней мере, для меня. Не могу вспомнить ни одного упоминания о его девушке. Может, на самом деле, мистер Злые Глазки любит кого-то безответно?

– Ты любишь ее? – не знаю, зачем спрашиваю, само как-то вырывается. Не уверена, но за этими текстами должна стоять какая-то девушка.

– А ты его любишь? – спрашивает Крис в ответ.

– Нет, – спокойно отвечаю я. Это правда, – после предательства нет места любви.