Писательница в бегах - стр. 8

Встаю под душ и выдавливаю на мочалку клубничный мусс. Самая маленькая из трёх ванных комнат в доме Седрика Кроули размером с мою питерскую квартиру. Не имею никакого права назвать дом Седрика своим. По брачному контракту я получу в случае развода кусок от многомиллионного состояния мужа, если проживу с ним не меньше пяти лет и рожу двоих детей. Не проживу… И не рожу. Боюсь уже никогда после вчерашнего избиения. Я его пленница — это факт.

С грохотом отворяется дверь в ванную. Вжимаюсь в стену душевой кабины. Хочу раствориться в воздухе. Седрик, сжимая в одной руке мой паспорт с вложенным заявлением на развод, выволакивает меня на середину ванной и швыряет на ледяной кафель пола. У Меня одна мысль: «Какого чёрта Седрик полез под ковёр?»

Такое красивое на экране, сейчас лицо Седрика перекошено от гнева.

— Развестись со мной решила, стерва? Ты не выйдешь из дома! — он разрывает документы и выплёвывает чуть ли не огнём: — Никогда!

— Седрик, я…

Он замахивается кулаком, но в последний момент останавливается.

— Есть идея получше, — полоснув по мне безумным взглядом остекленевших глаз, он возвращается в комнату.

Уже принял дозу. Может, в бассейне утопиться решил? Сажусь на корточки и, утирая слёзы, собираю обрывки паспорта.

— Ты больше не напишешь ни строчки!

Вслед за диким криком раздаётся оглушительный грохот. Срываю с батареи полотенце и выбегаю из ванной. Между лопаток проступают капли пота. Стою, не в силах вымолвить ни слова, и смотрю на свой разбитый ноутбук.

— И не позвонишь никому! — Седрик с размаху бросает в стену мой телефон.

Он разлетается брызгами между двумя постерами к фильмам мужа.

Считаю мысленно до десяти, заставляя себя и сейчас промолчать. По совету Русито всю важную информацию я храню на компакт-дисках. Но как теперь связаться с моим другом?

***

Остров Механа в Тихом океане, 2010

Открываю глаза и с облегчением выдыхаю. Всё познаётся в сравнении. Одеваюсь — хочу пройтись вдоль океана перед обедом. Спускаюсь в холл и выглядываю на улицу. Павел сидит спиной к дверям. Листы рукописи уже собрали. Я не первый раз её выкидываю. Уверена, когда вернусь, она будет лежать на моей постели.

— Миссис Кроули, — зовёт меня Карлос.

Прикладываю палец к губам и спешу к стойке портье.

— Чего тебе? — Врезать бы ему за подставу.

— Лок просил передать вам это, — он протягивает мне сложенный листок.

Разворачиваю послание, и кровь в очередной раз за утро притекает к моим щекам. Рву бумажку, швыряю клочки в лицо хрюкающему от смеха Карлосу, и выбегаю из гостиницы.

Бреду к причалу, чуть прихрамывая и размышляя над незамысловатым предложением Лока. На скудном английском он написал всё, что хочет сделать со мной и даже сдобрил послание иллюстрацией. Да Винчи, тоже мне.