Писака - стр. 33
Отдышавшись, жму на звонок и жду. Долго жду. Никто не спешит открывать. Капец, я что, зря лезла на этот Эверест? Снова жму на звонок и держу уже дольше. И снова никто не открывает. Псих берет верх! Теперь я и звоню, и колочу рукой в дверь, будто это поможет материализовать хозяина квартиры. Если никого нет дома, то никто и не откроет… логично же?
Но на мое удивление замок щелкает и распахивается дверь, являя, как я понимаю, хозяйку данного жилого помещения.
-Че надо! – с вызовом бросает дев… жен… короче, тетка. Она пьяная в стельку. Только то, что она держится за косяк, спасает ее от падения. Штормит ее изрядно. Да еще и эта дымящая сигарета у нее во рту… создает вокруг ее головы дымовую завесу.
-Эм… добрый вечер, - как-то я растерялась. Из головы вылетела заготовленная речь, поэтому пытаюсь сложить предложение из хаотично всплывающих слов, - вот… собачка… не ваша? Нашлась тут… - поднимаю Зевса и предъявляю возможной хозяйке.
Почему-то в своих фантазиях я нарисовала совсем не такую картину. Открыть дверь должна была заплаканная девочка, трепетно любящая своего питомца. Она видит собаку и слезы радости брызжут из глаз. Ну и, конечно, обнимашки с собакой, слова благодарности в мой адрес, фото на память и… короче, как-то так. Но, кого там точно не было, так это пьяной бабы, дымящей, как мартеновская печь на заводе моего папы.
Дама прищуривается, снова затягиваясь сигаретой и, выпустив новые клубы дыма сообщает:
-И?
А как же: «Ой, какая радость, что он нашелся!».
-Это ваша собака? – злость заставляет мозг работать активнее.
-Возможно, - уклончиво отвечает баба.
-Он откликается на Зевса, - ставлю собаку на пол, потому что уже нет сил держать его на весу. – Если ваш, то забирайте.
-Дарююю, - в знак своей щедрости, она так махнула рукой, что чуть не потеряла драгоценное равновесие, - мне некогда с ним возиться, дел, вооо, - и проводит ребром ладони по горлу. Нинка переехала к отцу, а у него аллергия на шерсть. Так что… дарююю.
-В смысле, дарю. Если бы я хотела собаку, то уже бы завела. Это ваш пес, вот и воспитывайте! – подпихиваю Зевса к старой хозяйке, а он, гад такой, упирается. А потом и вовсе прячется за мои ноги.
-Все, - мотнула головой бабень, - отвали! У меня гость! И не тревожь нашу нервную систему! А то Толька такой, знаешь… У него система есть, а нервов, блядь, нет! – и захлопывает перед моим носом дверь.
-М-да, повезло тебе с хозяевами, - смотрю на перепуганного Зевса. – Если б у меня была такая хозяйка, я бы не только недержанием мочи страдала… Пошли, горе, - подхватываю его на руки и спускаюсь вниз. – Нервов у нее нет, - громко возмущаюсь, пока спускаюсь, - а я что, железная что ли, - гаркаю, распахивая входную дверь. По ту сторону двери стоял какой-то мужик, видно житель этого подъезда, который доставал ключ, чтобы открыть дверь. Бедняга так испугался, что даже отошел в сторону, чтобы пропустить злую меня. – Здрасьте, - рявкаю ему.