Песчаная война - стр. 39
– Спасать надо! – Сергей, позабыв про обиды, нерешительно стягивал рубашку. – Сколько дотуда, как считаешь?
– Даже не думай! – Анна уперлась руками в грудь мужа и теснила его от воды с упорством муравья, тащившего неподъемную для него гусеницу. – И сам потонешь и не спасешь никого!
Расстояние до горящих на воде обломков действительно вряд ли было по плечу и чемпиону мира по плаванию.
– Далеко… – закусил губу Игорь. – Вот если бы лодка была…
Но лодки поблизости не было, и оставалось только беспомощно смотреть в морскую даль.
А забытая всеми камера продолжала бесстрастно фиксировать трагедию…
Олег пришел в себя от плещущей в лицо воды.
Раскалывающаяся от боли голова соображала плохо, и он с огромным трудом понял, где находится и что произошло.
Катера не было нигде. Лишь качались на волнах, ленивых, будто политых маслом, обломки, глядя на которые нельзя было поверить, что еще недавно они представляли собой морское судно. Небольшое, аляповатое, но судно. Некоторые из кусков дерева и пластика еще горели, так же, как пятна горючего, растекшегося по воде из разорванных баков.
– Софа! – попытался крикнуть Олег, но вместо слов из горла вырвалось лишь какое-то хриплое карканье, да мучительно заныли уши.
«Это контузия, – подумал он, вспомнив когда-то прочитанное и виденное по телевизору. – Меня контузило взрывом и выбросило за борт. А катер… Катера больше нет… И Софочки больше нет… И детей… Но я-то жив…»
Он держался на воде, подгребая плохо слушающейся правой рукой. Левая совсем не слушалась, только мучительно ныло запястье и ломило пальцы.
«Наверное, ударился обо что-то, – подумал он. – Часы, наверное, всмятку… Хорошие были часы… «Роллекс»… Жалко…»
Он сам удивлялся, почему думает о часах, а не о погибшей жене и детях, но никак не мог свернуть с этой темы.
«Может быть, еще можно починить, – проплывали в ноющей, как больной зуб, голове куцые ленивые мысли. – Они водонепроницаемые, давление на глубине трехсот футов выдерживают… В рекламе это было…»
Он попытался поднять из воды непослушную руку, чтобы разглядеть «Роллекс», и тупо уставился на что-то бледно-розовое, белесое, разлохмаченное, в каком-то десятке сантиметров от плеча. Из этой мешанины торчал сахарно-белый, косо сломанный штырь и лениво выплескивалось в такт ударам сердца что-то красное.
«А где же рука?..»
Да, рекламщики не соврали: часы действительно были отличные – противоударные и выдерживающие давление воды на глубине трехсот футов или, что более нам привычно – ста метров. Они и сейчас бодро тикали. Беда лишь, что дно в том месте Красного моря, куда сейчас плавно погружалась оторванная взрывом левая рука Олега, на запястье которой они были надежно застегнуты, оказалось глубже ста метров. Гораздо глубже…