Первый - стр. 30
Сдавив пальцами стакан с соком, выслушиваю наставления отца. Он просит быть умницей и не позорить его фамилию. Я пью, киваю. Уверяю, что не разочарую.
Когда Валерий Семёнович начинает вспоминать свою весёлую практику в студенчестве — и вовсе теряю нить разговора. Всё потому, что слышала об этом, и далеко не один раз — на каждом празднике, когда мы собираемся вместе. Стоит только зацепить тему медицины и приправить вечер крепким сорокаградусным алкоголем.
— Как тебе здесь, Жень? — чуть позже интересуется отец.
— Здорово, — искреннее отвечаю.
— Ну вот! А ты ехать не хотела, — шутливо укоряет. — Классная дача, правда? Надо и нам обзавестись. Вокруг красивая природа, свежий воздух — даже голова кружится от такого количества кислорода.
Вдыхаю, чтобы попробовать. Глубоко, на полную грудь.
— Буду садом-огородом заниматься в свободное от работы время, — задумчиво продолжает отец. — Построю теплицу.
Я несдержанно смеюсь.
— Перестань. Ты так говоришь, словно в свои сорок два готовишься к пенсии. В твоём возрасте вполне можно обзавестись новой женой и ребёночком.
Папа довольно улыбается. На самом деле он любит, когда я делаю ему комплименты.
— Посмотрим, Жень. После твоей матери я зарёкся жениться. Нам что, плохо с тобой вдвоём?
Отрицательно мотнув головой, обнимаю папу за плечи. На самом деле, после того как мама оставила нас, мы сильно сблизились. До её отъезда папа работал семь дней в неделю, чтобы обеспечить нам безбедное будущее. Мы редко виделись, мало времени проводили вместе. Позже всё изменилось, когда отец скорректировал график. Ему не хотелось, чтобы я когда-либо пожалела о том, что я выбрала его, а не маму.
После откровенных разговоров мы возвращаемся в беседку. Снова звучат истории и тосты.
Под вечер мне хочется зевать от скуки, чего не скажешь о папе. Он принял внушительную дозу алкоголя, достал с чердака Валерия Семёновича расстроенную гитару и принялся громко бренчать по струнам.
Чтобы чем-то отвлечь себя и не раздражаться, я опускаю взгляд в телефон. Открываю социальные сети, листаю. Натыкаюсь на новостной канал нашего города и непроизвольно вздрагиваю.
Жена Андрея Бакурина — Алина, назначила новую дату показа…
Задержав взгляд на снимке семейной пары, ощущаю, как немеет в грудной клетке. Гонщик открыто улыбается, обнимая жену за талию. В чёрном костюме и белой рубашке. Его жизнь до меня была насыщенной и интересной.
Наша последняя встреча целиком и полностью провалилась. Понятия не имею, почему я решила, что поцеловать Андрея будет уместно? Потому что почувствовала взаимность? Очевидно, мне показалось.