Первые - стр. 45
15. 15
Я не знаю, где пропадает Антон следующие несколько дней, переживаю, конечно. В классе отсутствует не только он, но и Лабуков с Кристиной. Для меня неявка на занятия всегда плохо заканчивалась, а для гимназистов такое отношение является нормой. Даже Инна об этом говорит на переменах. Она, кстати, проявляет ко мне интерес и не оставляет одну ни на секунду, будто кто-то приставил ее к моей персоне охранником. Одноклассники на меня косо поглядывают, и я четко ощущаю их неприязнь. Драка парней лишь накалила и без того напряженную обстановку. Впервые меня это удручает. Может, тому виной мамин поклонник, который каждый день присылает ей цветы… Ведь я не перестаю думать об этом… Наверное, нормально, что Жанна живет полноценно, но факт развития ее личной жизни почему-то меня знатно коробит.
— С тобой все в порядке? — Инна подходит ко мне в коридоре, пока мы дожидаемся учителя по химии. — Мрачная с самого утра.
— В порядке, — жму плечами и смотрю в окно на ворота, ведущие в гимназию. Душевное состояние хуже некуда, но я же не могу сказать об этом Ростовой. Мои переживания — личная и никому не нужная информация.
— Я бы тоже свалила с уроков, но родители потом за хвост подвесят, — Инна печально улыбается, когда я отворачиваюсь от окна и складываю руки на груди, переключая внимание на нее. В коридоре шумно. Мимо то и дело проходят гимназисты. Жизнь кипит, а у меня все на паузе из-за неизвестности и собственной нерешительности. От желания написать Маршалу руки чешутся, но я не позволяю себе даже в переписку с ним заглянуть. Страшно, что он не ответит, или ответит не так, как мне бы хотелось. Бред, короче…
— Сильно контролируют тебя?
— Ты же сама видела, — отмахивается, — приезжает раньше, чтобы я никуда не свернула по пути. В кафе посидеть можно только, если десять раз спросить разрешения.
— О-о-о… Это ужасно…
— Мама все переписки проверяет, поэтому я чищу мессенджер постоянно. Только написала и сразу удаляю. У нее какой-то пунктик на общении у молодежи, — Ростова шумно выдыхает, — а как у тебя родители отнеслись к тому, что ты так поздно с Антоном тусила?
— Э-э-э… Нормально. Мама у меня художница, — отвожу взгляд в сторону, потому что не хочу говорить правду, — адекватно реагирует на новшества.
— А папа?
— Он умер.
— Извини…
— Все нормально, — пожимаю плечами и постукиваю ногой по полу, нервничая от того, какую тему мы подняли. Я еще ни с кем не обсуждала смерть папы. Даже с Женей. Разговоры всегда плавно перетекали в другое русло, и сейчас я испытываю странное волнение. Не хочу, чтобы Инна начала задавать вопросы о смерти папы.