Размер шрифта
-
+

Первая жена - стр. 7

– Майя, – начинаю хрипло.

Уже готовлюсь послать ее с этим фото куда подальше, но не успеваю, потому что она вторую фотку достает.

А фото-то козырное дальше некуда. Минимум туз… а впрочем, даже джокер.

На фото я, трехлетний.

Помню вечер, в который Майя нашла это фото среди моего барахла, еще когда встречались. Завизжала от восторга, выпросила его у меня. Типа ей прикольно иметь фото меня маленького. Мне от этого фото было ни холодно ни жарко. В отличие от некоторых, я не испытываю ненужных сантиментов к куску картона.

Но вот тот факт, что она его сохранила… На хрена, спрашивается?

– И что? – прищуриваюсь, строго на нее смотрю.

– Ты слепой, похоже! – она почти кричит. – Посмотри, сравни! Возьми в руки…

Майя вкладывает столько чувств в последние слова, что невольно тянусь. Беру старое фото из девяностых и новое, современное, принадлежащее ее дочке. Сравниваю.

Но все равно никакой схожести не вижу.

Потому что ее там нет! А то, что мы губы складываем одинаково и смотрим в камеру, будто синхронно приподняв брови, так тому есть вполне логичное объяснение. На фото мы оба – трехлетние дети. Отсюда и схожесть мимики.

– Ничего не екает? – спрашивает Майя.

А у меня екает, да.

Вот только не от того, о чем она думает.

Беру свое фото, вглядываюсь в наивные глаза пацана, который там изображен. Его давно нет. Он давно вырос и огрубел. Этот снимок хранит изображение призрака.

Резко дергаю края своего фото в разные стороны. Оно рвется с характерным звуком, а Майя визжит:

– Ты что делаешь? Зачем… Ой, ой…

Она жалобно стонет, будто ей вдруг становится больно оттого, что я отнял у нее что-то по-настоящему ценное.

А мне надоело ее лицемерие.

– Хватит пытаться мной манипулировать, Майя, – строго чеканю. – Ты знаешь, я этого терпеть не могу.

– Какие манипуляции? – охает она. – Я не хотела тобой манипулировать, я хотела, чтобы ты увидел, понял…

Она захлебывается собственными словами.

Уже не сдерживаюсь, начинаю рычать:

– А что это только что было? С этими гребаными фото…

– Я не для этого сюда пришла! – она с силой качает головой. – Я пришла просить тебя о помощи…

– В таком случае ты не с того начала, милая, – тяну с издевкой.

Она замирает, спрашивает с обидой:

– С чего же мне надо было начать?

– С извинений, мать твою! – Грубые слова вырываются из меня, как черт из табакерки.

Будто пружиной вытолкнули.

– Извинений? – она моментально оскорбляется.

Оскорбляется, мать ее так…

Хотя логично. Она тут столько наплела мне на пафосе, а я не повелся, обидно наверное.

Но придется ей съесть ту обиду и закусить собственной гордостью, если хочет, чтобы я хотя бы задумался о том, чтобы ей помочь.

Страница 7