Первая кровь осени - стр. 30
Книга все еще валялась на постели, небрежно заложенная уголком одеяла. Мэтт схватил ее, лихорадочно пролистал с конца. Реклама издательства, данные о тираже… а вот и последняя глава. Кажется, она должна заканчиваться словами «я умер». Или «мы оба умерли». Это будет… разумно, да. Самый честный финал любой истории.
Однако слова на последней странице были иными. «…Будьте осторожны», – прочитал он и поднял глаза.
Дэвид стоял в дверях, глядя на него с совершенно нечитаемым выражением лица.
– Все в порядке? – спросил он. Мэтт невольно попятился к окну.
– Я помню твои похороны, – пробормотал он. – Господи боже мой, я их помню. Как будто это было со мной и одновременно не со мной. Я стоял там и одновременно летел, и поднимался все выше, и не было ни единого цвета. Сукин ты сын, скажи мне, что ты не помер. Тебя же убили в доках, в тебя всадили пулю, я прибежал, а ты хрипел, истекая кровью.
– Я не хрипел, я орал, мне было больно, мне же попали в руку, – очень осторожно, не спуская с него глаз, произнес Дэвид. – Ты перепугался, как девчонка, и выл надо мной «не умирай, не бросай меня!» Тут они и тебя подстрелили. Мы оба провалялись в больнице больше, чем положено по стандартной страховке. Потом я уехал. Мэтт, положи кочергу, мне очень не хочется получить ею по башке из-за твоих галлюцинаций.
– Ты прожил тут два года и ни разу не затопил камин. Дом совершенно заброшен, в холодильнике не было еды, когда я приехал. Ты питался одним молоком, да? Фейри воруют молоко у людей, каждый ребенок знает…
– Так я теперь фейри? Или все-таки мертвец? – Дэвид осторожно приближался к нему, не спуская глаз с его импровизированной «дубинки».
– Откуда я знаю? Может, ты вообще никогда не рождался на свет. Может, твоя мать растила подменыша.
– Была и такая версия, – Дэйв бегло улыбнулся. – Каждый раз, когда я не слушался родителей. А еще мне всегда было плевать, что есть и на чем спать. Помнишь, как ты ржал, когда впервые увидел мою квартиру? Эй, мы же только что об этом говорили!
Мэтт замер. Он вспоминал.
– Твои шмотки валялись повсюду, а из мебели – одни ящики с логотипом транспортной компании…
Картинки мелькали в голове, цветные и черно-белые вперемешку. То, что было. То, чего не было. Мэтт ловил их, пытаясь прикрепить булавками к белому полотну сознания, точно бабочек, опрометчиво залетевших на огонек.
– Мне просто лень было разбирать их после переезда… – голос Дэвида заставлял образы вспыхивать ярче. Правильные картинки, цветные.
«Пусть так и будет, перепишем мою память заново, я согласен».
– Я никак не мог понять, как же так, ты приходил на работу весь такой правильный, с отглаженным воротничком…