P.s (не) ваша Маша - стр. 4

Я усмехнулся, прогоняя воспоминание из детства, и потянулся к листу с распечатанным текстом. Картинка была плохого качества, но и этого было достаточно, чтобы понять, что девушка на фото была одета в какое-то старомодное платье с кружевами и оборками. В верхнем углу большими печатными буквами было написано: Мария Васильева, 25 лет.

– Прекрасно! – вздохнул я и потянулся за мобильником.

Информации о девушке оказалось крайне мало, вернее сказать ее не было совсем. Видимо, одно из условий пари состояло в том, что каждый ищет свою псевдозолушку самостоятельно. Надо бы уточнить правила этой игры, раз вчера я не удосужился их узнать, искренне полагая, что избежал этого цирка.

Сфотографировав распечатку, я отправил сообщение Егору, начальнику моей службы безопасности, с просьбой найти всю доступную информацию об этой девушке и сразу же переслать ее мне. Он не раз наводил справки о потенциальных работниках, так что ему не привыкать. Теперь можно было позвонить Артему.

– Получил моё письмо? – он ответил после первого же гудка.

– Получил, – хмыкнул я. – Ты что, всю ночь её искал?

– Ты же знаешь, – голос друга преисполнился торжественности. – Ради тебя я готов на все!

– Да ну тебя! – из динамика послышался громкий смех. – Имей в виду, все последствия разгребать будем вместе.

– Как всегда, – все еще посмеиваясь, ответил Артём. – Но посмотри на это с другой стороны! Ты совсем окопался в своем офисе, пашешь, как проклятый! Когда ты последний раз развлекался?

– Сомнительное, знаешь ли, развлечение… – ответил я, разглядывая нечеткую фотографию девушки.

– Тогда скажи, что тебе слабо, – как бы невзначай предложил Артем. – И я зразу же позвоню Серебрянскому и все отменю.

– Нет, – тут же отозвался я. – Это соревнование длится слишком долго и я не дам тебе выиграть вот так просто.

Мы немного помолчали, погрузившись каждый в свои мысли.

– Тим, а помнишь, как ты Ленке Ворониной на спор косичку обстриг? – прозвучал в трубке голос друга.

– Конечно, – я усмехнулся, качая головой. – Меня потом за гаражами ее братья побили после школы.

– Считай, что том смачный фингал был наградой, – Артем громко рассмеялся. – Вот времена-то были.

– Можно подумать, сейчас что-то изменилось, – фыркнул я, стараясь подавить смех. – И трех месяцев не прошло, как ты летал во Францию, чтобы на спор плюнуть с Эйфелевой башни!

– Это позорное пятно на моей биографии, – укоризненно проговорил друг. – Не напоминай мне…

– Ну, носи свой позор с гордостью, – тут же предложил я. – Это ведь победа в споре.

– Ладно, – после секундного молчания сказал Артем. – Держи меня в курсе событий.