P.S. I Dare You. Я бросаю тебе вызов - стр. 7
Марта некоторое время молчит.
– Вы… у вас нет помощницы.
– За четыре года многое изменилось, Марта, – без запинки отвечаю я.
Она негромко откашливается.
– Ну что ж, хорошо. Могу я узнать ее номер? Я предпочту сама позвонить ей.
– Я перешлю вам ее контакты. Она будет на связи.
В телефоне слышится нервное хмыканье Марты – что-то среднее между смешком и двумя нотами из песни. Если бы она была моей ассистенткой, я заставил бы ее отучиться от этого хмыканья. Но мне не придется об этом беспокоиться: у меня действительно нет и никогда не будет помощницы. Мысль о том, что мне день за днем придется видеть одну и ту же персону и разговаривать с ней, привлекает меня ничуть не больше, чем перспектива вырвать себе глаза ржавыми плоскогубцами.
Я жажду перемен.
Я жажду разнообразия.
Я жажду свободного существования, когда я смогу полагаться только на себя самого.
Все остальное для меня равнозначно тюремному сроку.
– Я хотела бы, по крайней мере, узнать ее электронную почту, – слегка дрожащим голосом говорит Марта. – Если вы не против.
Я представляю, как мой отец нависает над ней, вслушиваясь в каждое ее слово, трясущейся рукой делает записи на клейких листочках своей тяжелой золотой ручкой. Как он жестами подсказывает ей каждую фразу, которую потом произносят ее тонкие губы, потому что этот человек одержим моим одобрением…
Только от меня, единственного из всего человечества, он не может добиться уважения – ни деньгами, ни силой, ни хитростью. Даже тогда, когда его ссохшееся безжизненное тело будет гнить в семейной гробнице в Бедфорде, он не получит моего почтения.
Но я приду к его смертному ложу.
Я приду туда, чтобы в тот момент, когда он будет испускать свой последний вздох, напомнить ему, какое он ничтожество Я приду, чтобы плюнуть на его гроб, прежде чем тот замуруют в склепе.
Горьковато-сладкое и справедливое завершение, достойное такого мерзавца, каким является мой отец.
– Колдер… я просто не знаю, как вам это сказать, поэтому скажу прямо, – Марта на секунду умолкает – возможно, выдерживает драматическую паузу, срежиссированную моим папашей. – Ваш отец умирает.
Девушка в моей постели все еще листает свой «Инстаграм». Мне кажется, за последние две минуты она даже ни разу не моргнула.
Ханна.
Вот как ее зовут. Не то, чтобы это имело какое-то значение.
– Колдер, ваш отец… – повторяет Марта, теперь уже на октаву выше и на йоту громче.
– Я с первого раза услышал вас, – перебиваю я ее, повысив голос настолько, что Ханна вскидывает на меня блестящие глаза и едва не роняет свой телефон.
– Он хотел бы встретиться с вами, чтобы обсудить вопросы наследства, – говорит она.