Отвергнутые - стр. 41

Он глубоко вдохнул. Он гроба пахло химией, которая обычно ассоциируется с запахом смерти. Собственные трагические мысли вселили в него уверенность. Туда, вперед. В пустоту. В темноту. К брату. Еще один день. Последний. А завтра – к нему. Он уже, наверное, заждался его там в одиночестве.

22 сентября. Вечер.

Любой бесконечный день когда-нибудь заканчивается. Но только не восемнадцатое сентября, которое тянется до сих пор и всё никак не может завершиться.

– Когда-нибудь пройдет и это, – повторяла тётушка Полли вслух самой себе раз за разом, выплёскивая из квадратной бутылки себе в стакан немного высокоградусного напитка. Коньяк мог закончиться. Чёртово восемнадцатое сентября – уже никогда. До этого дня у неё была большая семья: муж, две любимые дочурки и ненавистный рыжий кот, на которого девочки не могли надышаться.

Как теперь находиться одной в этой огромной квартире? Почему она раньше не замечала, как много здесь места?

Взяв бутылку за горлышко, тяжелой поступью она прошла в просторную комнату с нежно – розовыми стенами цвета утренней розы. Рука привычно щелкнула по выключателю. Комнату озарил мягкий жёлтый свет. Здесь жили они. Её девочки. Стоит только закрыть глаза и вдохнуть воздух этого места, чтобы на миг показалось, что сейчас они недовольно вскочат со своих кресел-мешков и ворчливо напомнят, что нужно стучать перед тем, как войти.

– Нам не пять лет, мам! Мы тут секретничаем, вообще-то! – ругались они очень осторожно, чтобы не обидеть мать.

– Тогда, быть может, посплетничаем вместе? – предложит им она, но они вежливо вытолкают её за дверь и напомнят, что к ужину будут вовремя.

С открытыми глазами комната пуста.

Закрываешь глаза.

Девочки на мешках друг напротив друга.

Открываешь.

Пусто.

Агония столкновения реальности и прошлого…

Тетушка Полли огляделась и еще раз вдохнула полной грудью такой родной аромат. Еще несколько дней, максимум неделя, и он покинет эту комнату. Вещи в шкафу будут хранить запах немногим дольше. Но это тоже не вечно.

Девочки улетучивались. На стене тикали деревянные ходики, с каждой секундой цинично увеличивая расстояние между ней и её дочерьми. Она тщетно хваталась за моменты, струящиеся, будто песок сквозь пальцы. Воспоминания. Фотографии. Одежда. Духи. Волосы на расческах. Без смеха девчонок всё это превратилось просто в обыкновенные вещи. Бездушные и пустые. Не нужные никому, кроме неё.

Перебирая пальцами босых ног ворсинки на пушистом ковре, тетушка Полли цеплялась взглядом за мелочи, ставшие вдруг такими важными. Плакаты на стенах. Царапины на шкафу. Трещины лака на письменном столе. Мохнатые носки на батарее. Атласная пижама на спинке стула. Россыпь монет на прикроватной тумбе. Стикер на мониторе компьютера «Стрижка 25 сентября в 18:00». Пыль на плюшевых медведях. И огромное количество совместных снимков, распечатанных на фотобумаге и вывешенных в беспорядке над столом.