Отражённым светом - стр. 5

Или юнгой

              в нескладной матроске

(Как сказал нам

                  Владимир Владимирович,

Да не этот,

                 а тот —

                       Маяковский),

Звёзды кем-то не зря

                              в небесах зажжены:

Было нужно так

                      в замках воздушных,

Чтобы шхуны,

                     что нам

                               в управленье даны,

Добирались

                   до гаваней

                                   нужных.

     * * *

Наверно, скучно на Олимпе.

От сотворенья дней святых

Все обладательницы нимбов

И обладатели же их,

А также прочие сидельцы

У тронов нимбоносных лиц,

Плетения интриг умельцы

И либреттисты небылиц, —

Все эти «чудные» созданья

Поперегрызлись столько раз,

Что скука их существованье

Зацементировала с тщаньем

Пластичных эпоксидных масс.

И броуновское движенье

Интриг, подстав и окаянств

Среди Олимпа населенья

В конце концов ушло в забвенье

Глубин аидовых пространств.

Пассионарность близорука,

И даже божие дела

Сумеет размолоть дотла…

Сильны, непобедимы скука

И эпоксидная смола.

     * * *

Какое дивное творенье —

Картина Шишкина «Дубы».

Так передать переплетенье

Резной, причудливой листвы,

Теней ажурных паутинку

В морщинистых стволах дерев

И света лёгкую грустинку,

Как нежный девичий напев.

Весь образ шишкинской дубравы,

Что будто сотворён волшбой, —

Он и простой, и величавый,

Но не картинный, а живой.

     * * *

У молодых поэтов чувства

Сильнее звонких рифм и ритма.

Для них как ложе от Прокруста —

Правописания энигма.

Зачем им синтаксис, когда их

«Быть иль не быть…» сомненьем гложет?

Они поэты – пусть прозаик

Себя лингвистикой кукожит.

Для них все ямбы и хореи,

Анапест, дактиль – словоблудье.

Они заняли эмпиреи,

Где нет любви, а есть безлюбье.

Но верим: опыт, сын ошибок,

Придя со временем бесценным,

Избавит от полуулыбок

Над их стихом несовершенным.

Стих зазвенит, как песни скальдов,

Лучистым, живописным словом.

А новый Пушкин скажет: «Ай, да

Я сукин сын в венке лавровом!»

     * * *

Иногда напишешь так,

        Что и сам

Восхитишься этим, как

        Чудесам.

И откуда это всё

        У меня?

Стихоплётство, то да сё,

        Вся фигня.

Так изящно иногда

        Изложу,

Что заплещет красота

        За межу.

Но порою свой успех

        Повторить

Невозможно как на грех!

        Как тут быть?

Коль придумать я бы смог

        Стихомер,

Им оценивал бы слог

        И размер.

И тогда бы каждый стих

        И сонет

Были б слаще дорогих

        Мне конфет

И вкуснее бы, чем в доль-

        ках арбуз.

А пока оценка толь-

        ко на вкус.

Для красот стихов аршин

        Не найдёшь.

Я – не Пушкин-сукин сын,